MI ESTRELLA

                                                  "Pero mi rostro no podrás verlo; porque
                                                  no puede verme el hombre y seguir viviendo...".
                                                  Éxodo 33, 20.

                                                   El sumo bien no puede contemplarse
                                                                    sin que la vida empiece a diluirse,
                                                                    como si el pago en fin fuera morirse
                                                                    y el premio del osado libertarse.

                                                                    La más alta belleza, al encararse,
                                                                    es un acero con que malherirse,
                                                                    una tortura en la que consumirse
                                                                    lleva luego al rigor de aniquilarse.

                                                                    Tapar el rostro pues, dejar la espada
                                                                    a cubierto en su vaina, por sensato
                                                                    consejo tomo de prudente activo.

                                                                    Sin embargo, mi estrella afortunada
                                                                    me permite, al gustar tu dulce trato,
                                                                    sentir el cielo y mantenerme vivo. 

ESCRITO PARA ROMÁNTICOS

                                                           Se puede llorar sobre una carta.
                                                           O ingresar al alma
                                                           en blancas unidades de quemados
                                                           tan sólo por la rozadura de unos ojos.
                                                           Y más de un día desear morir.

                                                           Hay algo
                                                           que las autoridades sanitarias,
                                                           tan solícitas con nuestro bienestar,
                                                           no han advertido aún.
                                                           Algo potencialmente más nocivo
                                                           que todos los narcóticos
                                                           y grasas de la tierra.
                                                           Llaga que profundiza despacio,
                                                           como si nos cavaran
                                                           oscuros azadones.
                                                           Música con sordina
                                                           que gotea
                                                           desde los atriles de la aurora
                                                           hasta la pisoteada tarima
                                                           de cada anochecer.

                                                           No he leído
                                                           que pensar y sentir en exceso
                                                           perjudique a la salud.
                                                           Aunque con estos pájaros
                                                           de la ingeniería social
                                                           cualquiera sabe.


   

ROMANCILLO DE OTOÑO

                                                                 Hojas muertas, que un soplo
                                                                 hace rodar pasivas,
                                                                 gris sustancia del tiempo,
                                                                 tenues pavesas ígneas,
                                                                 que en la fosa común
                                                                 de cunetas y esquinas
                                                                 os iréis deshaciendo
                                                                 lentamente, dormidas.

                                                                 Hojas secas, que al junco
                                                                 abrazáis desprendidas
                                                                 y navegáis en barca
                                                                 sobre vosotras mismas,
                                                                 siempre adelante, siempre,
                                                                 lejos ya de la orilla,
                                                                 en regatos con luces
                                                                 de venas cristalinas.

                                                                 Hojas mustias, que antes
                                                                 de abandonar la vida
                                                                 susurrásteis palabras
                                                                 en la dorada brisa,
                                                                 y a los peces con plumas
                                                                 alegrásteis la vista,
                                                                 mientras el campo, en torno,
                                                                 estallaba en caricias.

                                                                 Con vosotras me marcho
                                                                 donde todos olvidan,
                                                                 con escarcha en el borde
                                                                 de mis copas vacías,
                                                                 ajeno, leve, libre
                                                                 de impulsos egoístas,
                                                                 hacia un vasto desierto
                                                                 de anónimas cenizas.

JARDÍN PROHIBIDO

                                                      "Mientras que el cruel amor me cercaba sin tregua..."
                                          Pablo Neruda.

                                          Ligero agravio que en el alma pasa
                                                        si tu barca se va de mi ribera
                                                        en gozo se convierte, porque espera
                                                        que volverás a mí y harás tu casa.

                                                        Con breve vuelco, la tristeza tasa
                                                        después al oropel de tu quimera,
                                                        dejándome por cierta y lastimera
                                                        una verdad lluviosa que me amasa.

                                                        ¿Cómo encontrar el fiel, templar el nervio?
                                                        ¿Qué puedo hacer, si un desmedido espino
                                                        punza mi voluntad y la domeña?

                                                        "Huir de la ocasión", dice el proverbio.
                                                        Pero quien, débil, reta a su destino
                                                        sin remedio ni alas se despeña.


     

DÍA Y NOCHE

                                                                       "Después que no descubren su lucero
                                                       mis ojos lagrimosos noche y día...".
                                                       F. Luis de León.


                                                       Asoma el Sol al mirador de oriente
                                                       y apenas en mantillas llora el día
                                                       cuando ya pienso en ti, tirana mía,
                                                                    no haciendo cosa que de ti me ausente.

                                                       La noche roba cual ladrón silente
                                                       de los miembros la fuerza, la osadía,
                                                       mas persiste en soñar mi fantasía,
                                                       prendida a tu reclamo tercamente.

                                                       Entre luz o tinieblas: da lo mismo,
                                                       que el poderoso cetro de tus ojos
                                                       está constante sobre mí imperando.

                                                       Y así, desde la cumbre hasta el abismo,
                                                       con efímero triunfo o con despojos,
                                                       mi vida entera se resume amando.


   

CUANDO ESTÉS

                                                               Abriré tu colmena,
                                                               tus secretos panales,
                                                               para con tu ternura
                                                               ablandar mis alambres.

                                                               Me beberé tu mosto,
                                                               el que corre cual sangre
                                                               en bodegas de besos
                                                               que son vino y son aire.

                                                               Al borde de tu pozo
                                                               notaré lo insondable,
                                                               el cielo en tu mirada
                                                               entre negros esmaltes.

                                                               Hasta el codo las manos
                                                               felices y brillantes
                                                               hundiré en tus salinas,
                                                               que en luz ardiente yacen.

                                                               Corriendo por tus campos
                                                               me dormiré pensándote
                                                               y quizá entre las flores
                                                               te pida que me ames.

                                                               Desde la cumbre alta
                                                               de tu frente de ángel
                                                               renacer veré un mundo
                                                               que tuve por exánime.

                                                               Me sentaré en tu playa,
                                                               midiendo el oleaje,
                                                               y te diré al oído:
                                                               ¡mi cariño es más grande...!


                                                               (De "Las manos de Euterpe").

  

PÁJARO

                                                 Cantabas frente al patio blanqueado
                                                 por el albo rubor de la azucena.
                                                 Cantabas cuando el Sol, en su patena,
                                                 de carmesí trocábase en morado.

                                                 Tan de repente tu gentil cuidado
                                                 vino como se fue... Dardo de arena
                                                 o vuelo diagonal, que luz serena
                                                 rasgó un momento en rayo quebrantado.

                                                 Quédate, hermano mío, que prefiero
                                                 la blanca desnudez de tu presencia
                                                 al forzado oropel con que me muero.

                                                 Quédate nuevamente, que tu ausencia
                                                 derrama mi tristeza; que te quiero
                                                 sobre la rama en flor de la inocencia.


                                                 (De "Justa medida").


   

CARTA DE ESPRONCEDA

                                                 Habito aquí, en desterrado cerco
                                                 de anglosajonas playas,
                                                 mientras bebo en los vientos las noticias,
                                                 los duelos de la Patria.

                                                 No me abandona la labor secreta
                                                 que en mi interior avanza,
                                                 la melodiosa arpa, la armonía
                                                 que dulcemente embriaga.

                                                 Como en el claustro recogida, suena
                                                 esa oración sagrada,
                                                 vertida, acaso, por algún arcángel
                                                 para que entienda el alma.

                                                 Ignoro la razón, por qué me escoge
                                                 pulsando mis palabras...
                                                 Mas mi pública vida justifica
                                                 con su libertad santa.

                                                 Del vil legado de la seca carne
                                                 noble verdad arranca;
                                                 y lo mejor de un hombre, en vuelo eterno,
                                                 se lleva hasta su aura.

                                                 Divaga entonces liberada, agreste,
                                                 ajena a la jactancia,
                                                 subiendo más allá del horizonte
                                                 en nube solitaria.

                                                 Para el amor y la beldad nacida,
                                                 pura y votiva llama,
                                                 que arde pertinaz, sin consumirse,
                                                 cual de Moisés la zarza.

                                                 El testimonio de mi humano rostro
                                                 entrego en esta carta.
                                                 La verdadera imagen de mí mismo,
                                                 lo que fue de importancia.

                                                 Lo llamaré poesía... Y vosotros
                                                 disculpad si algo falta.
                                                 Que el corazón ya muere por echarse
                                                 en sus divinas alas.

                                                 (De "Cuando nada importe").

HIJO PRÓDIGO

                                                 No volverán mis pasos
                                                 a frecuentar tabernas de tahúres,
                                                 ni mancharán mi boca
                                                 los pétalos de besos mercenarios.
                                                 El espeso sabor
                                                 del vino con especias
                                                 no inundará mi lengua
                                                 con las olas ascendentes
                                                 de guirnaldas podridas,
                                                 ni tampoco el redoble
                                                 de las noches sin sueño
                                                 se agolpará en mis sienes,
                                                 como el tambor oscuro
                                                 de una ejecución.

                                                 Ya es hora
                                                 de ir diciendo adiós
                                                 a todo eso.
                                                 Ya es hora
                                                 de abandonar los precipicios
                                                 a los que suele empujarnos
                                                 la soledad.

                                                 En el plomizo amanecer,
                                                 la prisa de los ojos
                                                 se llenará de antílopes sedientos,
                                                 recuerdo anticipado
                                                 del que fue mi país.

                                                 Presiento ya el calor de la aduana,
                                                 el saludo del viento, compatriota,
                                                 los cercados de tierra
                                                 de mi pueblo,
                                                 la higuera de la casa
                                                 de mi padre,
                                                 el generoso umbral en sus pupilas...

                                                 Y mi espíritu, ayer atormentado,
                                                 se libra de una carga insoportable
                                                 mientras liquido, al fin, aquella cuenta
                                                 que tanto tiempo me debí a mí mismo.


                                                 (De "Beberse el Leteo"). 
            

EL AMANTE

                                            Yo le dije a la mano:

                                             esculpe su cintura.

                                             Y les dije a los pies:

                                             para que no se engañe
                                             descalzaos ante ella.

                                             Y a todos los cabellos
                                             de mi cuerpo
                                             les dije:
                                             quiero que seáis espigas
                                             cuando os toque su espuma.

                                             Y de tanto sacarlos
                                             de mí mismo
                                             ya me quedé sin mano,
                                             sin pies y sin cabellos:
                                             y acabaré
                                             algún día
                                             por hacerme invisible.

EL JARDÍN APARTADO

                            

                               Siempre que muere el astro vespertino,
                               dulcemente remoto,
                               y queda el campo a merced del viento
                               bajo un arpa de oro.

                               En tanto vuelan hojas a mecerse
                               en brazos del otoño
                               y se escucha el susurro de la esquila
                               de un rebaño recóndito.

                               Mientras su partitura el firmamento
                               despliega ante mis ojos,
                               dejando adivinar lo inescrutable
                               por el sentido absorto.

                               A la vez que contemplo hacia mí mismo
                               el íntimo cenobio
                               y encuentro el estilete de las Musas
                               con mi mano en el pomo...

                               Entonces yo quisiera ser de agua,
                               diluirme en sollozos,
                               para llegar, salado, al mar eterno
                               y alejarme de todo.

EL CORAZÓN ALEJANDRINO

                                           Como flor del almendro, me das la primavera
                                           cada vez que a mí vuelves, con tu andar impoluto,
                                           y desgrana tu poma su resbalado fruto
                                           desde todas las ramas de mi humana ladera.

                                           Creces en mis cercados, agraz, enredadera,
                                           insospechadas gemas arrancas de mi luto,
                                           para después dejarme, en este suelo hirsuto,
                                           el encendido rastro de una nieve postrera.

                                           Echado de tal modo, ebrio de desamparo,
                                           tus manos me consuelan y mi existencia pende
                                           de los frescos favores de tu melancolía...

                                           Y cuando me levanto encuentro que es más claro
                                           el arroyo sagrado, mientras por él desciende
                                           tu música a mi alma, en inmortal poesía.

ORACIÓN

                                                                 

Acoge en ti mi oscuro desamparo,

la lobreguez extrema que me habita,

y enciéndeme en la noche la bendita

linterna de tu faz, igual que un faro.

El carbón de mi sangre ponlo claro,

acude a la llamada que te invita

y, desde tu bitácora infinita,

recuerda en este mundo a tu hijo caro.

A conmover tu túmulo me atrevo.

Muéstrate generoso de rocío

mientras oyes las preces que te elevo.

No hurtes tus calores a mi frío,

toma el cáliz de hieles que me bebo

y perdona mis deudas, padre mío.   

                                                   

AMOR

                                                                

                                                                 Da tu divina fragancia

                                                                 alientos al jardín mío,

                                                                 cual baño de azul rocío

                                                                que en los pétalos se escancia.

                                                               ¿Cómo impedir tu constancia?

                                                               ¿Cómo intentarlo siquiera?

                                                               Si, preso en tu primavera,

                                                               me congratulan sus lazos,

                                                               amarrado a tales brazos

                                                              bueno será que me muera.

PARCA

Tal al agua que se aleja

por la desembocadura,

fluye en su mano la oscura

desazón de mi madeja.

Inasequible a la queja,

estira el delgado hilo

para suspenderlo en vilo

en un postrer resplandor...

Y, después, la vida en flor

cortar con avieso filo.