LA MUERTE DE GRANADOS

                                                                        Puedo imaginarme la escena
                                                                        de pesadilla:
                                                                        la maraña de queroseno
                                                                        haciendo arder el mar,
                                                                        abrasando las partituras,
                                                                        los enseres,
                                                                        las reliquias de lo que ayer
                                                                        apenas eran planes,
                                                                        los gritos atenazados
                                                                        por el humo, la confusión,
                                                                        el ronco miedo
                                                                        de las órdenes contradictorias,
                                                                        mientras los respiraderos
                                                                        se doblan
                                                                        como si fueran engrudo
                                                                        y una voraz lengua
                                                                        verde se dispone
                                                                        a engullir
                                                                        el momentáneo caos
                                                                        en su mausoleo líquido...

                                                                        Cierro después el viejo periódico.
                                                                        Evidentemente, el mono codicioso
                                                                        ha sido siempre un desecho.
                                                                        Me pregunto por qué Granados,
                                                                        al igual que otros,
                                                                        se tomó el trabajo
                                                                        de componer guirnaldas para él.
                                                                        Es una buena pregunta.

  

APREMIO

                                                               Deprisa, Amor... Las noches son más cortas.
                                                               Sal de mi lecho y deja tu perfume.
                                                               Abandona mi abrazo, que resume
                                                               con su calor lo mucho que me importas.

                                                               Deprisa, Amor, deprisa... Porque, absortas,
                                                               las estrellas se mueren. A tu implume
                                                               cuerpo debes vestir, y pronto asume
                                                               que sus pasos al Tiempo le recortas.

                                                               Adiós, Amor. Notando tu carencia,
                                                               este foro de gallos trastornado
                                                               rompe su nácar de espiral vacía.

                                                               De mis balcones colgará tu ausencia
                                                               como ramo de abril, sucio y mojado
                                                               en el pesar de la nostalgia mía.