miércoles, 27 de junio de 2012

ORACIÓN


                                                                 
Acoge en ti mi oscuro desamparo,
la lobreguez extrema que me habita,
y enciéndeme en la noche la bendita
linterna de tu faz, igual que un faro.

El carbón de mi sangre ponlo claro,
acude a la llamada que te invita
y, desde tu bitácora infinita,
recuerda en este mundo a tu hijo caro.

A conmover tu túmulo me atrevo.
Muéstrate generoso de rocío
mientras oyes las preces que te elevo.

No hurtes tus calores a mi frío,
toma el cáliz de hieles que me bebo
y perdona mis deudas, padre mío.   

                                                   

martes, 19 de junio de 2012

AMOR

                                                                
                                                                 Da tu divina fragancia
                                                                 alientos al jardín mío,
                                                                 cual baño de azul rocío
                                                                que en los pétalos se escancia.
                                                               ¿Cómo impedir tu constancia?
                                                               ¿Cómo intentarlo siquiera?
                                                               Si, preso en tu primavera,
                                                               me congratulan sus lazos,
                                                               amarrado a tales brazos
                                                              bueno será que me muera.

martes, 12 de junio de 2012

PARCA


Tal al agua que se aleja
por la desembocadura,
fluye en su mano la oscura
desazón de mi madeja.
Inasequible a la queja,
estira el delgado hilo
para suspenderlo en vilo
en un postrer resplandor...
Y, después, la vida en flor
cortar con avieso filo.




lunes, 4 de junio de 2012

ROMANCE DEL NIÑO ENFERMO


                                                           El cielo, de tenso cuarzo,
                                                           guarda en su redil al mundo,
                                                           mientras la madre se asoma
                                                           a sus balcones abruptos.

                                                           Lejos del monte y la sal,
                                                           lejos del óleo y del junco,
                                                           la madre da puñetazos
                                                           en un espejo de humo.

                                                           Sobre los lienzos mojados
                                                           reposa el hijo, convulso
                                                           y vendado con las cuerdas
                                                           dolientes del infortunio.

                                                           “Madre, ¿qué me pasa? Madre,
                                                           que ya llega el mes de julio,
                                                           y yo me quiero montar
                                                           en un hipocampo rubio”.

                                                           Caen los telones del día,
                                                           embraza el calor su escudo;
                                                           los peces leen en el cobre
                                                           un diagnóstico de luto.

                                                           Por las copas de los árboles
                                                           nervios, sobresaltos, bulos
                                                           se suceden en la rueda
                                                           del planeta cejijunto.

                                                           Pero la madre, paciente,
                                                           cambia a su hijo de rumbo,
                                                           barco varado en las sábanas,
                                                           y le da miel a Saturno.

                                                           En la calle, a nadie alumbran
                                                           mancos faroles obtusos,
                                                           faroles que no comprenden
                                                           que hay arcángeles viudos...