¿Qué va a ser de nosotros, mi amada?
¿No lo has pensado nunca
mientras salías al camino a despedirme,
mientras apilabas las vivencias
como a dobladas prendas en un vestidor,
mientras con dulces labios
algunas veces me llamabas tuyo?
Sabemos que del claro Elíseo
que se alza en el aire cuando juntos
estamos siempre se retorna,
y que la dicha que se pinta en las miradas
con pincel luminoso
jamás termina de saciarlas
por completo, como si temiera
su propia plenitud.
Y que proseguimos, separados,
el abrupto itinerario
de la vida, contemplando llanuras
repletas de anémonas,
pero ya no las nuestras,
y brumas en el cielo que desconocen
el caluroso nudo
que formaron las sombras abrazadas.
¿Oyes a la ausencia lamentarse en las colinas?
El alba del estío, insistente,
extiende su pergamino parduzco
para que escribamos sobre él,
preguntándonos qué razón
o qué impulso hicieron posible
el portento de amarnos unas horas,
la sublime locura
de subir a la montaña de Dios,
hollando el estéril hielo de la muerte;
para que, con clarividencia trémula,
después que el éxtasis haya concluido,
leamos que el Capricho
adornó con nosotros un juguete
y que la turbia Melancolía
nos hará, en adelante, sus codiciados trofeos.
