lunes, 21 de mayo de 2018

ESTA VERDAD





                                                                   Contemplar tu belleza me roba
                                                                   hasta el aliento.
                                                                   Por eso mi mirada
                                                                   se va al suelo sin fuerzas.
                                                                   Como una salteadora,
                                                                   insistes en venir a mí
                                                                   con el crepúsculo
                                                                   y al rumor de tus pasos
                                                                   se me pone a brincar
                                                                   la gacela del pecho.
                                                                   Cuando dejo de escribir
                                                                   tomo mi lámpara para apagarla,
                                                                   pero, desde la penumbra,
                                                                   tu sonrisa hace que vacile.
                                                                   Entre el callado abrazo
                                                                   de las sombras te siento
                                                                   latir igual que un astro.
                                                                   La platea de la vida se ilumina por ti.
                                                                   Y cruzar su frontera se vuelve
                                                                   menos temible, porque en mi tienda
                                                                   de nómada te puedo esperar.
                                                                   Creo conocerte
                                                                   desde hace tanto tiempo
                                                                   que ya casi no le doy importancia.
                                                                   Excepto por el hecho
                                                                   de que, si te perdiera,
                                                                   la cortina del llanto ahogaría mis ojos
                                                                   para siempre...




viernes, 4 de mayo de 2018

EL JARDINERO




                                                                          Yo cultivo
                                                                          un vergel interior,
                                                                          un apartado
                                                                          oasis, donde al polvo
                                                                          lo detienen vallados
                                                                          y donde cada rosa
                                                                          tiene su propio nombre.

                                                                          La peonza del mundo
                                                                          no perturba
                                                                          esa calma mientras se llena
                                                                          la crátera nocturna
                                                                          con la sidra del cielo.

                                                                          Cada una de las rosas
                                                                          posee un nombre propio.
                                                                          Yo lo conozco, cavo
                                                                          en el pie, recorto
                                                                          bordes secos
                                                                          y, sobre todo, lo riego
                                                                          con el caz de mi tristeza.

                                                                          Pero una rosa última,
                                                                          indecible,
                                                                          no se deja formar
                                                                          ni apresar en la tierra macilenta
                                                                          de mis palabras.

                                                                          Para alguien,
                                                                          tal vez
                                                                          una evadida
                                                                          Musa, labro
                                                                          mi pequeño paraíso
                                                                          escondido.
                                                                          Porque, seguramente,
                                                                          ella sabe
                                                                          que puede regresar cuando le plazca.