miércoles, 23 de septiembre de 2015

POETAS ROMÁNTICOS INGLESES: CANTO XVII



                                                                Mira la hierba: es afortunada,
                                                                porque resurge del féretro del invierno
                                                                y despliega su verde tapiz
                                                                sobre la general extensión de colinas
                                                                y terruños humildes, creciendo
                                                                en los márgenes de los manantiales,
                                                                a lo largo de las polvorientas veredas,
                                                                aceptando por igual la caricia
                                                                del rocío y el balido de los rebaños,
                                                                unánime en su ofrenda generosa.
                                                                El matrimonio entre el Sol y la lluvia
                                                                engendró esta hija alegre
                                                                y siempre dispuesta a cubrir
                                                                con su sábana las imperfecciones
                                                                del barro, la aridez de la tierra
                                                                desnuda, como si su destino
                                                                fuera embellecer el curso del tiempo,
                                                                el fondo de ese cuadro
                                                                que con pausado desfilar silencioso
                                                                pintan las estaciones.
                                                                El mismo efecto provocan en mí
                                                                aunadas tu presencia y tu voz,
                                                                pues, incompleto planeta, mi carácter
                                                                responde a la llamada
                                                                de la ternura, al dulce pretexto
                                                                de la belleza, a las sonrisas
                                                                gozosas de una olvidada juventud,
                                                                y se transforma en miles
                                                                de pequeños nacimientos
                                                                en los prados que vuelve a pisar tu aurora.
                                                                Nada conocemos de este itinerario
                                                                repleto de misterios
                                                                que nos vemos forzados a recorrer
                                                                cada día de nuestras vidas,
                                                                pero acaso es posible saber una verdad,
                                                                repetida con la constancia
                                                                de los ciclos que renuevan el mundo:
                                                                Dios, que arrojó sobre nuestros hombros
                                                                la abrumadora carga de la muerte,
                                                                también nos ha legado en desquite
                                                                al poderoso Amor...


      

martes, 8 de septiembre de 2015

C A S I N O



                                                                El sudor comienza a resbalar
                                                                por mis sienes.
.                                                               Debe ser el ambiente cargado.
                                                                O quizá la ansiedad.
                                                                Ya me han soplado unos cuatrocientos...
                                                                Sobre el tapete verde
                                                                parecen arañas las manos que se crispan.
                                                                El mazo del crupier
                                                                rige de manera implacable.
                                                                ¿Por qué el tío
                                                                tendrá que hablarme en francés?
                                                                Atento: saca naipe.
                                                                Le levanto apenas la solapa,
                                                                conteniendo la tensión de mis dedos...
                                                                Rombos, un siete.
                                                                Toneladas de mala fortuna
                                                                se desploman, de golpe, en mi cerviz.
                                                                Sin pronunciar palabra me escapo
                                                                hacia la calle.
                                                                El aire de la noche
                                                                brinda una ficticia
                                                                absolución, un transitorio
                                                                engaño en velos negros.
                                                                Si pudiera olvidarme de mí mismo;
                                                                si pudiera
                                                                no tener que disputar más partidas
                                                                de este juego en el que se pierde siempre...