lunes, 18 de noviembre de 2019

POETAS ROMÁNTICOS INGLESES: CANTO XXX




                                                                   La hiedra es una verde túnica
                                                                   que al recio tronco del roble
                                                                   ceñida permanece, como símbolo
                                                                   o imagen de pasión
                                                                   mostrándose en la floresta
                                                                   a cualquier caminante, y su vista
                                                                   hunde sus raíces en el alma
                                                                   más profundamente
                                                                   de lo que simples miradas
                                                                   podrían llegar a sospechar.
                                                                   Unidos, planta y árbol,
                                                                   al furor de las tormentas resisten,
                                                                   y a los variados estigmas
                                                                   de la tierra, del cielo
                                                                   y de los calendarios,
                                                                   en un afán de supervivencia
                                                                   que es en sí esperanza,
                                                                   teniéndose una y otro
                                                                   en permanente entrega
                                                                   que por sí sola basta frente a todo.
                                                                   Pienso que de igual forma
                                                                   al leñoso vástago de mi vida
                                                                   se halla enlazado el amor,
                                                                   pues, como en un ara la llama votiva
                                                                   o en el lecho de amapolas
                                                                   la dormida frente de Mayo,
                                                                   así lo decretó Naturaleza
                                                                   y los ha hecho inseparables,
                                                                   en ofrenda sin fin
                                                                   a los hados de una diosa propicia.
                                                                   Por eso han de florecer juntos
                                                                   entre libélulas azules
                                                                   de la juventud, mientras
                                                                   la savia los abraza
                                                                   con único latido,
                                                                   o crepitar sellados
                                                                   dentro de su urna otoñal,
                                                                   o para siempre hundirse,
                                                                   a través de un sangriento crepúsculo,
                                                                   en el mar de la noche al mismo tiempo.



                                                           

lunes, 4 de noviembre de 2019

POETAS ROMÁNTICOS INGLESES : CANTO XXIX



                                                                 Déjalos. No hagas caso de hombres
                                                                 de ávida mirada que te desnuda,
                                                                 porque el amor en ellos no es
                                                                 más que un lazo de sudorosa carne,
                                                                 y la medida que poseen
                                                                 para enjuiciar todas las cosas
                                                                 usa como balanza obsesiva
                                                                 al sobado dinero, como si fueran
                                                                 tasadores expertos, aunque ignorantes
                                                                 de la indigencia en que sepultan su alma.
                                                                 Olvida la tirantez de las mujeres,
                                                                 su tonillo burlón, su vulgar
                                                                 escrutinio, disfraces todos ellos
                                                                 con que desfigura la envidia su fealdad,
                                                                 y piensa que por desgracia
                                                                 en el jardín que llevan,
                                                                 creado para vaso de dulzura,
                                                                 han prosperado los ofidios
                                                                 y las podridas plantas
                                                                 del atroz desengaño rencoroso.
                                                                 Ninguno será jamás digno de ti,
                                                                 pues son incapaces de comprender
                                                                 la poesía, la belleza les parece
                                                                 un insulto, la distinción
                                                                 un permanente agravio
                                                                 a la satisfecha mediocridad
                                                                 de sus estómagos... y ni un ápice
                                                                 de sensibilidad vas a encontrar
                                                                 que, cual cómplice tuyo,
                                                                 sea tu fuerza en los días y las noches.
                                                                 Yo sé bien que tú no naciste
                                                                 para el arado camino de los seres
                                                                 innobles, que tu esencia alentó
                                                                 como el sublime despertar de una rosa
                                                                 y que en tu beso inmóvil no hay conchas
                                                                 de impureza, ni ángel de óxido
                                                                 en tus pupilas, ¡oh, hermana!,
                                                                 y afirmo que tus oídos no fueron condenados
                                                                 al necio griterío del mundo enfermo
                                                                 sin tener la esperanza de escucharme.