martes, 20 de agosto de 2013

POETAS ROMÁNTICOS INGLESES: CANTO VII

                                         

                                                                   Ninguna melodía tan seductora
                                                                   como la de tu voz,
                                                                   ningún territorio comparable
                                                                   a los que se prolongan
                                                                   entre los confines de tu piel,
                                                                   ningunos mares como los tuyos...
                                                                   Menciono lentamente
                                                                   colina y desierto,
                                                                   arroyo, bosque, sierra,
                                                                   césped que mis manos
                                                                   apenas osan presionar,
                                                                   crepúsculo flotando
                                                                   en los lagos sin fondo con que miras.
                                                                   Porque, de una forma exquisita,
                                                                   no explicada por juicio racional
                                                                   ni dicha con las reglas de la lógica,
                                                                   tú existes en cada cosa
                                                                   que vive sobre el mundo
                                                                   y a su vez esas cosas
                                                                   en porciones pequeñas
                                                                   se contienen en ti.
                                                                   Y siempre en tu presencia
                                                                   resulta innecesario buscar trinos,
                                                                   aguas en que lavarse,
                                                                   espigas para el pelo o la sonrisa,
                                                                   piedras preciosas para la belleza,
                                                                   verdes helechos en que acostar
                                                                   a la cansada ternura.
                                                                   No hacen falta, querida,
                                                                   si tú llenas
                                                                   la muda desnudez del tiempo
                                                                   y tomas posesión,
                                                                   como los meteoros que atraviesan
                                                                   la noche,
                                                                   del cielo de mi espíritu,
                                                                   conociendo también tu impronta
                                                                   al final de este canto
                                                                   que igual que un ramo, ahora,
                                                                   aprietas junto al pecho conmovida.




lunes, 5 de agosto de 2013

LA MANDRÁGORA






                                                           El mensaje del móvil decía: "Nos vemos
                                                           a las cuatro en La Mandrágora".
                                                           No tiene nada de raro
                                                           ni tampoco significa una clave.
                                                           Se trata solamente del nombre del local...
                                                           De modo que llevo unas dos horas
                                                           esperando. La chica, desde luego,
                                                           lo merece. Pinta cuadros y acumula
                                                           otras habilidades, tantas
                                                           que se podría llenar un libro.
                                                           Por lo demás está estupenda.
                                                           El caso es que no termina
                                                           de aparecer. Intento, en mi tabla
                                                           de náufrago, distraerme: las camareras
                                                           disponen sobre la barra perfecto escuadrón
                                                           de cipayos de cristal; una pareja
                                                           se besa entre orquídeas desesperadas;
                                                           esa mujer de enfrente, en cambio,
                                                           recuerda un busto de bronce.
                                                           Yo diría que me suena su cara.
                                                           Pero a lo mejor es que, después
                                                           de mi tercer irlandés,
                                                           comienzo a flotar un poco espeso
                                                           y, en el fondo, no quiero confesarme
                                                           que me han dejado tirado.