lunes, 27 de mayo de 2013

EL REFUGIO






                                                               La vieja casa se comba con los años.
                                                               De una manera casi imperceptible,
                                                               pero se comba.
                                                               Mi padre llenó de libros las paredes:
                                                               varias enciclopedias
                                                               y volúmenes de versos, sobre todo.
                                                               Yo vengo a menudo, quizá
                                                               para reunirme
                                                               con la esquiva sombra de la libertad.
                                                               A veces cuento estrellas
                                                               o hago solitarios.
                                                               A veces, también,
                                                               cometo la locura de escribir.
                                                               Los conflictos terrestres
                                                               lamen el borde de las ventanas,
                                                               convertidos en mansas olas de laguna.
                                                               Por ahora los recuerdos
                                                               no me pidieron asistenta.
                                                               Sin embargo, el polvo
                                                               empieza a acumularse
                                                               con sus tenaces dedos perezosos.
                                                               Lo mismo que los pececillos
                                                               de plata:
                                                               se ve que han decidido
                                                               devorar hasta el "laus Deo" del papel.
                                                               A este paso
                                                               pronto me quedo sin lecturas...

    

miércoles, 15 de mayo de 2013

SOMETIMIENTO






                                                                  "Para vivir me basta desearos...".
                                                  Lope de Vega.

                                                 Rendir sin condición la fortaleza
                                                 donde de hierro residió mi hombría;
                                                                  trocar en seda la tizona impía;
                                                                  desprender de su yelmo a mi cabeza.

                                                                  Cautivo, redimirme con largueza;
                                                                  peregrino, purgar la culpa mía;
                                                                  exaltado, vestir de valentía;
                                                                  neófito, aprender lo que es grandeza.

                                                                  Hacer la contingencia necesaria;
                                                                  quemar la carne, en alma confundida;
                                                                  buscar el pozo donde bebe un sueño.

                                                                  Morir para la vida solitaria;
                                                                  vivir en lenta muerte dolorida;
                                                                  llenarme Amor... y ya no ser mi dueño.



sábado, 4 de mayo de 2013

EL CONTINUO RESCATE

                                                 "Abril, sin tu asistencia clara, fuera
                                                 invierno de caídos esplendores...".
                                                 Juan Ramón Jiménez.

                                                                 Cuando el guardián se duerme descuidado
                                                 con la espada de luna en las rodillas
                                                 y lejos de este muro, a muchas millas,
                                                 mi anhelo herido vuelve derrotado;

                                                 cuando el silencio, con su atroz bocado,
                                                 la soledad y el mal hacen astillas
                                                 la esperanza de un hombre, en las orillas
                                                 de algún vergel recóndito y aislado.

                                                 Cuando, en fin, macilento, sin escalas,
                                                 mi vieja torre cierro, reincidiendo
                                                 en la tristeza de las horas yertas...

                                                                 Siempre apareces tú, con dulces alas,
                                                                 por el umbral del ánima accediendo
                                                                 para de golpe derribar mis puertas.