"Aquel cuyo nombre está escrito en el agua". Epitafio en la tumba de John Keats.
lunes, 20 de abril de 2015
TU VIENTO
Soplando libre, solamente atento
a su designio de voluble estrella,
al libro de mi vida, de mi huella,
corre las hojas con alado acento.
No transcurre jornada ni momento
sin que oscile la llama, por él bella,
sin que en amante e interior querella
el alma en él respire, cobre aliento.
Fustiga o acaricia; su privanza
ora a lo alto de las cumbres sube,
ora baja hasta el valle que se duele.
Convertido en el fiel de mi balanza,
como la brisa al empujar la nube,
tu viento en rachas a mi nave impele.
lunes, 6 de abril de 2015
LA MUSA
Gélidos copos de algodón cayendo
tras la ventana. Horas de destreza
en que juntos mi anhelo y tu belleza
conviven: tú dormida, yo escribiendo.
El armiño la sombra trasponiendo.
Dedos entumecidos de pereza.
Pero la fe mantiene de una pieza
tu eterna alondra con mi voz subiendo.
Curiosa, te despiertas y sin peso
tus pasos, en sigilo blando y mudo,
conduces a mi estudio que te añora.
Me rozas la mejilla. Nace un beso.
Tus ojos ven mi corazón desnudo.
De amor caemos al alzar la aurora...
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