UN ANTICUARIO PARECIDO A BORGES

                                                                A simple vista, el objeto carecía
                                                                de atractivo. Un prisma turbio, como sobado
                                                                por muchas manos.
                                                                Sin embargo, el anticuario insistía
                                                                en que nada en el mundo
                                                                le era comparable.
                                                                La condensación, en un solo punto,
                                                                del exuberante presente,
                                                                el dilatado panorama de la vida
                                                                que está sucediendo en cualquier parte.
                                                                Eso dijo.

                                                                Salí del establecimiento sin creerle.
                                                                Pero pongamos por caso que yo errase
                                                                y se pudieran ver, al mismo tiempo,
                                                                el oro sudoroso
                                                                de la cópula de los tigres,
                                                                juncos desarbolados por el tifón
                                                                en bahías orientales,
                                                                la hierba espesa y dura
                                                                de las Pampas,
                                                                un sepulcro toscano
                                                                de la época de los etruscos,
                                                                la restallante violencia,
                                                                las bandas de música,
                                                                los rebaños de hombres...
                                                                Habría adquirido entonces
                                                                un pasaporte para la locura.
                                                                Y a ver cómo volvía luego a mi trabajo
                                                                o recordaba pagar el alquiler.
 

BESO

                                                                       Tímido, leve, inaugural, sedoso,
                                                                       serpentina que roza tiernamente,
                                                                       espuma en el latido de la fuente,
                                                                       embelesado labio apetitoso.

                                                                       Incitante después, quizá animoso
                                                                       por el anillo que se cierra urgente
                                                                       sobre la boca bruja, ya demente
                                                                       de un anhelo de amar impetuoso.

                                                                       Llega a dación total, ciego de celo,
                                                                       los peces de las lenguas entrelaza
                                                                       y al mundo anula con su ardiente rosa...

                                                                       No me dolió cortar, pues quedó un cielo
                                                                       donde me vi a mi mismo, con la traza
                                                                       de aquel Anquises que besó una diosa.

  
                                                                     

LA MAGIA

                                                                 Más que el champán, que nos llenó las bocas,
                                                                 que la cómplice noche con su manto,
                                                                 más que el mezclado aliento, que el encanto
                                                                 de las besadas rimas que provocas.

                                                                 Y más que las caricias, que las locas
                                                                 y ebrias carcajadas... Más que cuanto
                                                                 pudimos abrazar, estrechar tanto,
                                                                 latiendo en magma de fundidas rocas.

                                                                 Más ungieron de amor mi adusto ceño
                                                                 unas palabras tuyas, como el brillo
                                                                 que al mundo baja de celestes planos.

                                                                 "Te quiero -me dijiste en un ensueño-.
                                                                 Toma mi corazón, mi pajarillo
                                                                 asustado y feliz entre tus manos...".

    

EL RAYO DE LUNA

                   

                                                                  El hijo de Selene, peregrino,
                                                                  emprende desde el cielo la aventura
                                                                  y sobre el lecho de la tierra oscura
                                                                  aliento posa de fugaz platino.

                                                                  Luminoso e ingrávido, argentino,
                                                                  todo quiere abarcar... Ya se apresura
                                                                  en verter laca de su lluvia pura
                                                                  como la copa que derrama un vino.

                                                                  Hasta que, hallando lo que tanto espera,
                                                                  repara en el dormido cuarto bello
                                                                  en que mi amor su desnudez descubre.

                                                                  Y entonces, deteniendo su carrera,
                                                                  los muslos, blancos senos, el cabello...
                                                                  con largo beso delicado cubre.

LA HELADA

             

                                                                  Mirad el llano cuando rige Enero...
                                                                  Aguardan primavera los pastores
                                                                  y el gris sudario de lejanas flores
                                                                  vuelve al terruño avaro semillero.

                                                                  Ved cómo cruje el paso, cómo, fiero,
                                                                  azota con su fusta los alcores
                                                                  el despiadado cierzo, en los albores
                                                                  del año que tirita pordiosero.

                                                                  Pues, pese a todo, tal invierno es nada
                                                                  al comparar con el desdén que hiere
                                                                  clavando crudo su implacable espada.

                                                                  Definitiva escarcha, sólo infiere
                                                                  que la ilusión del alma enamorada,
                                                                  presa del hielo, languidece y muere.

  
                                                                 

POETAS ROMÁNTICOS INGLESES: CANTO XIII

                                            
                                                              
                                                               Ven a mí. Ahora que la noche
                                                               arrastra su mortaja sobre la ciudad
                                                               de las multitudes sin nombre,
                                                               trayendo para muchos el bálsamo del sueño
                                                               y para otros la desvelada
                                                               preocupación, la insidiosa conjura,
                                                               ven, que nunca había estado
                                                               mi alma tan dispuesta a abrazarte,
                                                               ni eran tan tuyas mi soledad
                                                               ni esta hambre de ti.
                                                               Apartemos la vista del decrépito,
                                                               que se pega a su lecho
                                                               como si fuera una frágil tabla
                                                               de salvación sobre el mar de sus temores,
                                                               del dormido burgués,
                                                               que echa tan bien sus cuentas
                                                               después del copioso ágape,
                                                               de los desesperados, bajando
                                                               en su condena hasta el infierno
                                                               con turbulentas pesadillas.
                                                               A todos esos no les pertenece tanto
                                                               la noche como a nosotros, Hada
                                                               mía, cuando la desnudez
                                                               es suficiente para encender el aire
                                                               y en el altar de plata de la Luna
                                                               nuestros cuerpos lentamente se inmolan
                                                               hasta matarse a sí mismos,
                                                               viviendo luego
                                                               bajo la renacida piel del otro.
                                                               Yo te presiento en mí y te llamo,
                                                               acuciando tu llegada,
                                                               tu entrega, tu aliento jadeante,
                                                               el bronce de tus muslos, el cálido
                                                               monzón que derraman tus besos:
                                                               húndete en mis entrañas
                                                               igual que un ávido florete,
                                                               vuela en mi horizonte,
                                                               piérdete en esa hondura, que ya es tuya
                                                               también, pues por mucho que busque
                                                               el fanal del hastío ya no te encontrará...

EL EJÉRCITO DEL INVIERNO

                                                          
                                                                 Amanecimos cercados.
                                                                 Los árboles sin hojas,
                                                                 hechos cautivos,
                                                                 sucumbían bajo telarañas de escarcha.
                                                                 Todo el campo representaba
                                                                 un derribado y sucio tendedero.
                                                                 Jirones de nubes, detenidos en el aire,
                                                                 se desplomaban después
                                                                 y eran hollados
                                                                 por cientos de caballos fantasmales.
                                                                 Una especie
                                                                 de acerado cristal nos oprimía.
                                                                 Al caer la tarde, aquí y allá
                                                                 las fogatas de los campamentos
                                                                 latían en la luz mortecina.
                                                                 Las barbas de los soldados,
                                                                 brillantes de nieve desmenuzada,
                                                                 temblaban bajo el murmullo
                                                                 de idiomas bárbaros, que el viento
                                                                 recibía para proyectar entre ráfagas.

                                                                 Cerca de la rubia chimenea,
                                                                 yo pensaba en las leyendas medievales
                                                                 y más antiguas.
                                                                 Resulta difícil entenderse
                                                                 cuando tú, mientras tanto,
                                                                 tan sólo respirabas hostilidad,
                                                                 como si para siempre
                                                                 te hubieran arrebatado las playas
                                                                 de Alicante y la ocasión, con ellas,
                                                                 de lucir el palmito.
 
                                                                 

INTIMIDAD

                                                       


                                                                    Morder la rosa que tu labio ofrece
                                                                   entreabierta, sensual... Ser el bajío
                                                                   de tu boca velera, el lento estío
                                                                   del beso que la entibia y humedece.

                                                                  Sobre tu piel, que al tacto se estremece,
                                                                  deslizarme con dedos de rocío...
                                                                  Pulsar un clavicordio. Ver el río
                                                                  que en tu desnudo cuerpo resplandece.

                                                                  En un turgente frenesí de dunas
                                                                  mis brazos anudar... Sentir que, añejo,
                                                                  este fuego despierta si lo acunas.

                                                                  Para después temblar, acto reflejo,
                                                                  las cadenas soltando de dos lunas,
                                                                  y hacer mi carne de tu carne espejo. 

                                                              

                                                       

   

NINFEO

                                                                  Si sabes, ninfa, hacer que me enamore
                                                                  con la amapola urgente del deseo
                                                                  y al hilo de tu angosto devaneo
                                                                  que ya en la calle o entre rejas llore,

                                                                  conseguirás seguro que te adore,
                                                                  pues todo lo que escucho y lo que veo
                                                                  lo llenas tú, con alto pastoreo
                                                                  que no admite que norma lo valore.

                                                                  Moras como gigante diminuto
                                                                  en mi cuerpo mortal, me ves caerme
                                                                  y levantarme limpio con tu fruto.

                                                                  En mí penetras para poseerme.
                                                                  En mí te quedas para, en tu absoluto,
                                                                  el corazón de pulpa deshacerme.

POETAS ROMÁNTICOS INGLESES: CANTO XII

                       

                                                               El último día del mundo es este día
                                                               en el que tengo que alejarme de ti.
                                                               Y, sin embargo, nubecilla, halo
                                                               polvoriento, evaporada sombra, humo,
                                                               siendo ya casi nada,
                                                               sé que en adelante el poco
                                                               o mucho tiempo que me reste
                                                               hasta volver a lo que éramos
                                                               residiré en tu apartada esencia.
                                                               El delgado umbral de mi vida
                                                               no será, pues, la soledad,
                                                               ni atenderé las peticiones
                                                               de mi desfalleciente alma sin oírte,
                                                               ni tampoco las manos que alce
                                                               para cubrirme del Sol
                                                               dejarán de notar tus propias manos.
                                                               Aunque un vasto territorio
                                                               nos separe, no puede evitar
                                                               en modo alguno
                                                               ese doble latido de mi corazón
                                                               al albergar tu sueño.
                                                               Diseñando los edificios fugaces
                                                               de los poemas siempre te incluyo a ti;
                                                               habito, duermo, pienso...
                                                               y en todo vas conmigo,
                                                               que las manzanas de mis palabras
                                                               ya condensan tu sidra,
                                                               y mi pesar tu lluvia,
                                                               y cualquier cosa que haga
                                                               jamás estará libre
                                                               de tan íntima complicidad.
                                                               Si acaso elevo al Cielo mi plegaria
                                                               estoy seguro de que también
                                                               se redime tu boca;
                                                               y si llego a llorar
                                                               siento que las estrellas
                                                               tiemblan al unísono
                                                               en las bañadas mejillas de los dos.
   

DON DE LA PALABRA

                                                                  No me acostumbro a oírla
                                                                  en boca de políticos:
                                                                  los muy apestosos.
                                                                  Tampoco creo que en pólizas,
                                                                  folletos, reclamaciones
                                                                  administrativas
                                                                  o títulos de propiedad
                                                                  pueda enorgullecerse.
                                                                  Si a la criatura humana
                                                                  se le otorgó este don no fue
                                                                  para ser malgastado en todo esto.

                                                                  Decir acaso
                                                                  que "este Sol de enero
                                                                  recorre el cielo en su brasero de ámbar",
                                                                  o que "la musa peina
                                                                  el oscuro abanico de sus cabellos
                                                                  sin saber que la estoy contemplando",
                                                                  se acerca certeramente a lo esencial.
                                                                  El íntimo deseo de comprimir
                                                                  la belleza es la forma
                                                                  pasajera, el pálpito fugaz
                                                                  que nos hace partícipes de lo eterno.

                                                                  Cabe calentarse
                                                                  con esta certidumbre
                                                                  en medio de la fría soledad del mundo.
                                                                  Cabe echar al olvido
                                                                  los desperdicios de unos cuantos telediarios.

    

LO QUE ERES

                                     
                                                                 Dueña y señora que divinas mieles
                                                                 derramas en mi frente, boca, ojos;
                                                                 alcaldesa que abate los cerrojos
                                                                 para que escapen mis palomas fieles.

                                                                 Gobernanta de todos mis pinceles;
                                                                 ama de llaves para mis antojos;
                                                                 enfermera paciente en los enojos;
                                                                 duquesa que hace rosas de las hieles.

                                                                 En mi ajedrez, la Dama que conquista,
                                                                 amazona con arco o cazadora
                                                                 buscando presa con la blanda vista.

                                                                 Soberana de ayer, mañana, ahora;
                                                                 y, sin nada que estorbe ni resista,
                                                                 emperatriz de un alma que te adora.

INVENTARIO

                                                                 Haces que el fardo de la edad sostenga
                                                                 con su ilusión el ánima de cierto
                                                                 y que tu claro astro, descubierto,
                                                                 todas las noches a mi lecho venga.

                                                                 Logras que el aura a levantar se avenga
                                                                 las velas de mi pluma, que en concierto
                                                                 navegue mi palabra y que en tu puerto
                                                                 singladura de estrofas se detenga.

                                                                 Por si esto fuera poco todavía,
                                                                 pones ante mis pies una vereda
                                                                 que largamente mi destino guía.

                                                                 No puede ya talarse esta arboleda,
                                                                 ni habrá celosa y ciega tiranía
                                                                 que al sentimiento reprimir conceda. 
                                                                 
                                                                                                 

POETAS ROMÁNTICOS INGLESES: CANTO XI

                                                                 Cuando contemplo en el cielo
                                                                 el batallar de la confusa tormenta,
                                                                 y en las copas de los árboles el azote
                                                                 del viento, que golpea semejante
                                                                 a un agitado corazón,
                                                                 mirando el desorden tempestuoso
                                                                 que de improviso somete
                                                                 a la Naturaleza a su albedrío,
                                                                 deshaciendo la arquitectura del sosegado
                                                                 mundo y volviéndolo a reconstruir
                                                                 conforme al designio de una hora.
                                                                 Cuando presencio en la cumbre
                                                                 despeñarse torrentes de piedra,
                                                                 con el fragor de la avalancha
                                                                 que devora los contornos de algún cuadro
                                                                 bucólico, atronando la quietud
                                                                 de los valles dormidos,
                                                                 obligados por fuerza a enrolarse
                                                                 en la violenta rebeldía
                                                                 de los titanes apresados en la tierra,
                                                                 que quieren de su argolla libertarse.
                                                                 Cuando al borde del acantilado resbaladizo
                                                                 escucho el rugido insistente
                                                                 de las panteras marinas, el grito
                                                                 de la selva de olas y espumas
                                                                 que se abre bajo mis pies,
                                                                 perturbadora visión obsesiva
                                                                 dueña de las débiles potencias del ánimo,
                                                                 dédalo verde y gris, destino
                                                                 frente al que reconozco
                                                                 de manera completa mi reflejo de náufrago...
                                                                 En tales momentos lentamente comprendo
                                                                 que mi soledad sólo encuentra paz
                                                                 en medio del trastorno, que habiendo abandonado
                                                                 el Amor a mi vida nada en el orbe
                                                                 guarda ya el equilibrio, que mis lágrimas
                                                                 anhelan la destrucción
                                                                 y que, en ausencia de aquélla
                                                                 que en su ser infinito me embriagó con su gracia,
                                                                 el emocionado cultivo de lo hermoso
                                                                 se torna adicción irremediable
                                                                 al opio de deseos que nunca se alcanzaron.