POETAS ROMÁNTICOS INGLESES: CANTO XIII

                                            
                                                              
                                                               Ven a mí. Ahora que la noche
                                                               arrastra su mortaja sobre la ciudad
                                                               de las multitudes sin nombre,
                                                               trayendo para muchos el bálsamo del sueño
                                                               y para otros la desvelada
                                                               preocupación, la insidiosa conjura,
                                                               ven, que nunca había estado
                                                               mi alma tan dispuesta a abrazarte,
                                                               ni eran tan tuyas mi soledad
                                                               ni esta hambre de ti.
                                                               Apartemos la vista del decrépito,
                                                               que se pega a su lecho
                                                               como si fuera una frágil tabla
                                                               de salvación sobre el mar de sus temores,
                                                               del dormido burgués,
                                                               que echa tan bien sus cuentas
                                                               después del copioso ágape,
                                                               de los desesperados, bajando
                                                               en su condena hasta el infierno
                                                               con turbulentas pesadillas.
                                                               A todos esos no les pertenece tanto
                                                               la noche como a nosotros, Hada
                                                               mía, cuando la desnudez
                                                               es suficiente para encender el aire
                                                               y en el altar de plata de la Luna
                                                               nuestros cuerpos lentamente se inmolan
                                                               hasta matarse a sí mismos,
                                                               viviendo luego
                                                               bajo la renacida piel del otro.
                                                               Yo te presiento en mí y te llamo,
                                                               acuciando tu llegada,
                                                               tu entrega, tu aliento jadeante,
                                                               el bronce de tus muslos, el cálido
                                                               monzón que derraman tus besos:
                                                               húndete en mis entrañas
                                                               igual que un ávido florete,
                                                               vuela en mi horizonte,
                                                               piérdete en esa hondura, que ya es tuya
                                                               también, pues por mucho que busque
                                                               el fanal del hastío ya no te encontrará...