martes, 25 de junio de 2013

POETAS ROMÁNTICOS INGLESES: CANTO VI





                                                                  La emoción, con latidos de bronce,
                                                                  resonaba en las cavidades
                                                                  de su alma cada vez
                                                                  que se ponía a componer para Ella,
                                                                  para la esbelta Musa
                                                                  de largos cabellos sombríos,
                                                                  para la ondina de la noche
                                                                  que continuamente nadaba
                                                                  en sus pensamientos.
                                                                  La pintaba con palabras;
                                                                  la dibujaba en la solitaria
                                                                  atmósfera del cuarto; la esculpía
                                                                  entre la materia huidiza
                                                                  de los sueños.
                                                                  Una isla de oro en la negrura:
                                                                  eso era su farol.
                                                                  "Cariño mío -le hablaba,
                                                                  si acaso te alejas
                                                                  por el horizonte de mi mar,
                                                                  como barco que boga hacia Poniente,
                                                                  ¿recordarás las horas
                                                                  compartidas en el secreto oasis
                                                                  que pisamos,
                                                                  las manos hechas redes, las caricias,
                                                                  el mojado lucero de los ojos,
                                                                  el aliento en su cálida marea,
                                                                  mis brazos coronándote,
                                                                  el rizo de las bocas
                                                                  selladas con recíproca ternura...?
                                                                  ¿O, en cambio,
                                                                  volverás al desnaturalizado país
                                                                  que convirtió en fregona
                                                                  a la Poesía,
                                                                  y purga por ello su delito
                                                                  quedándose ciego y sordo
                                                                  ante la hermosura del mundo,
                                                                  sin comprender jamás
                                                                  el designio divino de otorgarles
                                                                  un sentimiento eterno a los que aman?".


  

viernes, 14 de junio de 2013

AL CRISTO DE LOS FAROLES




                                                               Por tu renombre te busqué. Mi anhelo
                                                               era más el prurito del artista.
                                                               En tu plazuela al detener la vista
                                                               te hallé en el cáliz de la cal y el cielo.

                                                               A vísperas tocaban... Alto velo
                                                               de noche cordobesa, quimerista,
                                                               empezaba a caer. Con su amatista
                                                               el cerrado fanal sembraba el suelo.

                                                               De pronto me sentí como desnudo.
                                                               Una interior alondra balbucía
                                                               contemplándote en piedra, recoleto.

                                                               Mi alma se libraba de su nudo.
                                                               Y, española y cristiana, respondía
                                                               al incitarle tu suplicio quieto.

                                                               (De "Justa medida").


 

miércoles, 5 de junio de 2013

RUINAS ROMANAS DE CÓRDOBA






                                                           Acanto en mármol. Capitel. Columnas
                                                           que yerguen pie sereno.
                                                           Dedos de musgo. En el losar, las letras
                                                           de la imprenta del tiempo.

                                                           Dulce oquedad tornó a llenar la lluvia.
                                                           Bañándose, jilgueros.
                                                           Un bucle de neblina descompone,
                                                           espectral, su albo yelmo.

                                                           Respiración. Con tal asombro, silbo.
                                                           Late en flor el misterio.
                                                           Miro el libro de mano... "Hija de Roma,
                                                           fundó Claudio Marcelo".

                                                           Emotiva calzada. Itinerario
                                                           o pedestal de templo.
                                                           Entre los fustes, detenido río.
                                                           Decrepitud. Silencio.

                                                           Reconcentrada placidez. La pulpa
                                                           de la ciudad: sus restos.
                                                           Para el afán de lucro, casi nada.
                                                           Para la lira, viento.

                                                           Mosaico roto. Dibujo que sugiere
                                                           la cabeza de un perro.
                                                           Desvaído color. Teselas. Luces.
                                                           Mito así prisionero.

                                                           Pero es mi filiación la que reescribe.
                                                           Quien salmodia, mi verso.
                                                           Pero es mi humana sombra la que cubre.
                                                           Pero es mi ser. Mi centro.

                                                           Irremediablemente malherido,
                                                           o en lágrimas suspenso,
                                                           otra vez la belleza me cercena
                                                           al tacto de su fuego.

                                                           Y de nuevo se escapa, mar arriba,
                                                           hacia el satén del cielo.
                                                           Mientras yo hablo con la dura lengua
                                                           del torpe mensajero.

                                                           (De "Cuando nada importe").