sábado, 7 de marzo de 2020

EXTREMA PASIÓN POR DIVERSOS CAMINOS CONDUCE A LA MUERTE



                                                                 Por una selva de esmeralda impura,
                                                                 por un manglar errático y sombrío
                                                                 sigo tu rastro, Amada, y me extravío
                                                                 desesperando de mi suerte dura.

                                                                 Por una noche de tenaza oscura
                                                                 siento mi mal crecer en desvarío,
                                                                 viendo lascivos dedos de rocío
                                                                 cavar a la templanza sepultura.

                                                                 Por esta fiel guitarra que es quererte,
                                                                 sin que aparente causa la provoque,
                                                                 prepara el alma su postrer legado.

                                                                 Selva, noche, guitarra... Débil muerte,
                                                                 porque es mayor morirse por tu estoque
                                                                 en la mitad del corazón clavado.

                                                                 
                                                                   

sábado, 22 de febrero de 2020

EL TIEMPO



                                                                    ¡Mal hayas, terco y envidioso viejo
                                                                    que abrevias cursos a las alegrías
                                                                    y alargas horas a las agonías,
                                                                    siempre nublando nuestro humano espejo;

                                                                    mal, pues de nieve y avidez parejo
                                                                    llevas la cuenta de totales días,
                                                                    de meses, años, siglos, y te guías
                                                                    de tu sola crueldad por el consejo!

                                                                    ¡Qué inútil e infecundo suplicarte,
                                                                    qué necedad sin límites pedirte,
                                                                    qué superfluo con lágrimas rogarte!

                                                                    ¡Y triste amor, que anhela persuadirte
                                                                    de que quieras un punto retrasarte
                                                                    para que más lo azotes por huirte!


               


                                                                 

sábado, 8 de febrero de 2020

POETAS ROMÁNTICOS INGLESES: CANTO XXXII


      Torquato Tasso (1544 - 1595) fue un poeta italiano nacido en Sorrento. Era hijo del también poeta Bernardo Tasso y pasó su infancia en Nápoles y en Roma, educándose primero con los jesuitas y después con un preceptor particular. Más tarde cursó estudios de Derecho en Padua y en Bolonia, que abandonó para dedicarse por entero a su vocación literaria. En 1565 fue invitado como poeta cortesano a la residencia de Alfonso II de Este, duque de Ferrara, ciudad en la que permanecería durante 21 años. El talento de Tasso alcanzó su cima en ese tiempo: compuso numerosos poemas de amor, un notable drama pastoril ("Aminta") y, sobre todo, "La Jerusalén libertada", gran poema épico en octavas reales acerca de la Primera Cruzada, obra que le obsesionó durante el resto de su vida y por la que ha pasado a la posteridad.
      Pero, a partir de 1574, coincidiendo con el final de la composición de su epopeya, Tasso comenzó a sufrir serios síntomas de desequilibrio mental: manía persecutoria, depresión y accesos de insensata violencia, llegando incluso a agredir a los servidores de la casa de Este. Compareció varias veces ante el Tribunal de la Inquisición, que quería examinar si "La Jerusalén libertada" se ajustaba a las normas y principios de la Contrarreforma. Los escrúpulos de conciencia hicieron mella en el torturado espíritu del poeta, que acabó por no saber gobernarse a sí mismo. El duque de Este lo hizo detener y recluir en el hospital-manicomio de Santa Ana, penosa prisión en la que yació durante siete largos años, entre 1579 y 1586.
      Puesto en libertad por mediación de su amigo Vincenzo Gonzaga, Tasso pasó los últimos años de su vida errando por toda la península italiana, residiendo en varios lugares, pero sin establecerse en ninguno, dependiendo cada vez más de la beneficencia de los conventos y padeciendo un continuo deterioro físico y mental. Acogido por caridad en el convento de San Onofre, en Roma, la muerte cerró sus ojos a la edad de 51 años.
      La angustiosa peripecia vital de Torquato Tasso ha servido de inspiración a diversos artistas, entre los que cabe destacar al pintor Delacroix, a los músicos Donizetti y Liszt, y a los escritores Goethe, Baudelaire y Byron. Este último compuso el poema "Las lamentaciones del Tasso" en 1817. Se trata de una obra extraordinaria, en la que el poeta inglés se mete en la piel del prisionero acusado de loco y expone de forma conmovedora sus sentimientos. Byron se permite dos licencias fundamentales: la primera, declarar que "La Jerusalén libertada" fue escrita durante el cautiverio de su autor, lo cual no es cierto, pues se había compuesto unos años antes; y la segunda, más sugerente, pretender que el verdadero motivo de la reclusión era el amor que Tasso sentía por Leonora de Este, la hermana del duque Alfonso, una pasión que la aristocrática familia consideró ofensiva hasta el punto de decidir apartar de su vista al enojoso poeta.

                                                            "¡Cuán amargo es el poso que dejan
                                                            largos años de prueba y cautiverio!
                                                            Vinimos a este lugar de expiación
                                                            a purgar nuestras culpas -se dice-,
                                                            pero algo en mí no quiere acatar
                                                            designio tan injusto...
                                                            Escucho por doquier gemidos
                                                            e imprecaciones, pues la avaricia
                                                            y el afán de dominio, que el hombre
                                                            siempre está dispuesto a ejercer
                                                            sobre otros hombres,
                                                            restallan como latigazos
                                                            sobre deshechas carnes maceradas.
                                                            Aún debo dar gracias al Cielo,
                                                            que al llenarme de tu amor
                                                            no ha permitido que mi corazón 
                                                            claudicase de odio ni se pudriera
                                                            con el veneno del resentimiento.
                                                            En medio de su encerrada tiniebla,
                                                            el espíritu puede sentirse rebelde
                                                            y la causa para no desfallecer
                                                            y hacerse digno habitante
                                                            de mazmorras es sólo tu presencia
                                                            en él, generoso Ángel mío.
                                                            Tú le has encomendado
                                                            una labor, un propósito
                                                            radical y perdurable: a ti torna,
                                                            en herboso manantial de poemas.
                                                            Por lo tanto, mis ojos
                                                            ya no han de condenarse en la miseria,
                                                            teniendo un firmamento
                                                            donde alzar la anhelante mirada.
                                                            Y aunque desde mi celda
                                                            observe apenas unas pocas estrellas,
                                                            diminutas en la negrura, ¿acaso
                                                            importa mucho, conteniendo
                                                            en mi pecho el encendido
                                                            rubí de tu música perenne?"

           
    

martes, 21 de enero de 2020

POETAS ROMÁNTICOS INGLESES: CANTO XXXI



                                                                No fue creado para la soga
                                                                gregaria ni para la cera del ritual.
                                                                Tampoco para la horma niveladora
                                                                de la zapatería de este siglo,
                                                                falacia engañosa en un zoco
                                                                de verborrea manida
                                                                y por completo estéril.
                                                                No apareció en el mundo para el tiro
                                                                del forzado trabajo
                                                                ni, en consecuencia, del árido deber.
                                                                Altivo con los soberbios,
                                                                sube a las altas almenas
                                                                de su castillo independiente,
                                                                se distancia en desdeñoso silencio
                                                                o monta el caballo alado
                                                                de la poesía. Explorador
                                                                de innumerables selvas en los sueños.
                                                                Albatros indómito
                                                                bajo las nubes marinas de la libertad.
                                                                Sin embargo es humilde
                                                                para Ti, supremo don de su vida,
                                                                y postrado no deja
                                                                de adorarte, escabel
                                                                de tu trono, ramo ofrecido
                                                                a tu veneración,
                                                                como el más miserable
                                                                de los peregrinos
                                                                y el más dispuesto también
                                                                a darte todo lo que atesora.
                                                                La veta principal del diamante
                                                                se halla sumida en la profunda
                                                                carne de la tierra
                                                                y el lago cuyas aguas
                                                                exceden la medida de la pureza
                                                                reposa recluido
                                                                en la oscuridad de su gruta...
                                                                Como a ellos, tampoco es fácil
                                                                llegar al corazón del poeta,
                                                                aunque si tú lo buscas
                                                                puedes estar segura de ganarlo.



                           

lunes, 6 de enero de 2020

LA ESPERANZA



                                                                  Nuestros dos corazones
                                                                  entienden que lo tienen todo en contra.
                                                                  Menos a ellos mismos.
                                                                  Demasiadas veces, la caña
                                                                  de los besos, apenas nacida,
                                                                  se quiebra entre labios
                                                                  como un arañazo de caliente amargura.
                                                                  Los zapatos nuevos de la ilusión
                                                                  suelen resbalarse
                                                                  en callejones atestados de mugre
                                                                  y al sello que reposa
                                                                  con un nombre sagrado sobre el pecho
                                                                  lo zarandea el vendaval.
                                                                  La realidad y los deseos
                                                                  son cosas completamente
                                                                  distintas, como sabe
                                                                  cualquier tipo que pasa por la acera
                                                                  sin necesidad
                                                                  de haber hecho oposiciones...
                                                                  Pero, con idéntica evidencia,
                                                                  lo tercamente cierto
                                                                  es que cada aurora insiste
                                                                  en escribir su rosado renglón,
                                                                  o en deslizar furtiva debajo
                                                                  de la puerta, semejante
                                                                  a un anónimo,
                                                                  la epístola sin señas
                                                                  de la esperanza.





lunes, 16 de diciembre de 2019

SONETO DEL EMBRUJO




                                                                 En el pasillo, resplandor de velas.
                                                                 Tu desnudez al fondo, sin más galas.
                                                                 Dulcemente te acercas, como en alas
                                                                 de un hada deliciosa... Ya consuelas

                                                                 estas ganas de ser, estas franelas
                                                                 rotas de desearte. Me regalas
                                                                 tu belleza presente y sube escalas
                                                                 la carnal tentación con que me encelas.

                                                                 En el agua del baño te perfilas,
                                                                 nueva Citera de las tibias olas,
                                                                 con diestras armas que de amor afilas.

                                                                 Hundes en mí tus garras y me asolas,
                                                                 ángel feroz que come en mis pupilas
                                                                 o me desangra a besos de amapolas...



miércoles, 4 de diciembre de 2019

DELANTE DE TI




                                                                Ojos de almendra en que saciar miradas,
                                                                undosos bucles, capilar diadema,
                                                                acento melodioso, solo tema
                                                                de mil palabras siempre delicadas;

                                                                promontorios, glorietas atezadas
                                                                sobre una piel de sorprendente gema;
                                                                provocador y contumaz dilema
                                                                de manos que al caer son ensalzadas...

                                                                Placer que humilla al envidioso mundo
                                                                manteniendo continuo centinela
                                                                no se puede acallar, de tan rotundo.

                                                                A la inquieta pasión clava su espuela
                                                                y precipita hasta lo más profundo,
                                                                en catarata de sensual canela.