lunes, 21 de diciembre de 2015

POETAS ROMÁNTICOS INGLESES: CANTO XVIII




                                                                  Con un balcón donde cuelgan geranios,
                                                                  con campanas llamándose
                                                                  en la naciente alba,
                                                                  con la calle mayor, que se adorna
                                                                  para el día de fiesta,
                                                                  con enjambres que salen del panal,
                                                                  con el filamento de la música
                                                                  o el cielo repleto de estrellas
                                                                  comparo el claro dominio
                                                                  que sobre mí ejerce tu alegría.
                                                                  Si la vida, que ahora me sonríe,
                                                                  quisiera ser aún más generosa
                                                                  y me obsequiara con los tesoros
                                                                  que ambicionan los hombres,
                                                                  o la veleidosa mirada de la gloria
                                                                  detuviera su interés
                                                                  en mi rostro, haciéndome
                                                                  desde ese momento su elegido,
                                                                  no me harían más feliz que tu predilección,
                                                                  que aventaja a las dádivas de la Fortuna.
                                                                  Pues mi nombre, cuando tú lo pronuncias.
                                                                  forma una alada brisa que sopla
                                                                  entre los álamos de mis sueños,
                                                                  un chorro de sol que sumerge
                                                                  a mi ser, como crema de oro,
                                                                  una caricia más honda
                                                                  que la que cualquier mano lograría
                                                                  y esa ventana, de par en par abierta,
                                                                  al paisaje lamido de rocío
                                                                  donde la esperanza juega igual que una niña.
                                                                  Adorada deidad, dame más tiempo
                                                                  para que puedas conocerme del todo.
                                                                  Yo apenas he empezado
                                                                  a decirte lo que eres para mí
                                                                  y a descubrirme a mí mismo
                                                                  en este territorio de la dicha.
                                                                  Pero el río de mis palabras
                                                                  capaz es de desafiar al reino
                                                                  de las sombras y, si sigues a mi lado,
                                                                  podrás sin ningún miedo bañarte en él los pies.


  

lunes, 7 de diciembre de 2015

LA FUGA




                                                                       Huir
                                                                       de los cementerios de albatros,
                                                                       del viscoso vómito
                                                                       de las semanas,
                                                                       de los uniformes que copian.
                                                                       Correr,
                                                                       correr incansable,
                                                                       con las uñas del cierzo
                                                                       alborotándote el pelo
                                                                       y metiéndose debajo
                                                                       de tu camisa.
                                                                       Arrumbar
                                                                       no sabes bien adónde,
                                                                       pero moverte al menos,
                                                                       insatisfecha
                                                                       prolongación de tu sombra,
                                                                       a la espera,
                                                                       a la escucha.
                                                                       Salir
                                                                       de aquí o adivinar una rendija
                                                                       en el muro,
                                                                       invitando a forzarla
                                                                       a empujones.
                                                                       Suponer
                                                                       que vuelas, aunque en el fondo
                                                                       sigas en idéntico lugar
                                                                       sin casi darte cuenta
                                                                       de lo mucho que precisas compañía.



        

miércoles, 18 de noviembre de 2015

S U E Ñ O




                                                                    Del sendero al inicio desnudo,
                                                                    en las hojas su beso de plata,
                                                                    descendiendo en el rayo de luna
                                                                    se abría tu escala.

                                                                    Depurada a sí misma, ligera,
                                                                    diagonal como vuelo de garza,
                                                                    sin su lastre de barro en las plumas
                                                                    sentía mi alma.

                                                                    Alto mar de atolones de dicha
                                                                    semejaba la noche estrellada...
                                                                    Al andar, mis pisadas de hombre
                                                                    cual nubes flotaban.

                                                                    Con los sueltos cabellos sedosos
                                                                    y ceñida en tu túnica blanca,
                                                                    la sonrisa y la mano dispuestas,
                                                                    allí me aguardabas.

                                                                    Yo, juntando mis labios ardientes
                                                                    a tu rostro de luz y de nácar,
                                                                    en la rosa inmortal de tu aliento
                                                                    bebía tu savia...

                                                                    ¡Cómo duele volver a la vida,
                                                                    despertar en un lecho de lágrimas!
                                                                    ¡Y esperar otra noche, otro sueño,
                                                                    mi amor que te traiga!

  

martes, 3 de noviembre de 2015

UN SEPELIO EN LA ALDEA



                                                                    De la espadaña secular bajaba,
                                                                    cual goterón sonoro,
                                                                    el enlutado toque de difuntos,
                                                                    solemne y melancólico.

                                                                    Daba el calor sobre los cien tejados
                                                                    uñadas de bochorno
                                                                    y un viento, fugitivo, murmuraba
                                                                    al peinar los rastrojos.

                                                                    El sacerdote, adusto y rutinario,
                                                                    terminó su responso.
                                                                    Al fúnebre cortejo despedían
                                                                    cirios, santos, hisopos.

                                                                    El camino que lleva al cementerio,
                                                                    cierto a la par que ignoto,
                                                                    entre cipreses sin edad dejaba
                                                                    los pésames lacónicos.

                                                                    Un descuidado infante se asomaba
                                                                    al desconchado foso,
                                                                    como queriendo desvelar enigmas
                                                                    en un oscuro ojo.

                                                                    Las hormigas, ajenas, construían
                                                                    un sendero ciclópeo.
                                                                    Y algunos gorriones gorjeaban
                                                                    con vano soliloquio.

                                                                    Bajo las manecillas de las nubes
                                                                    pasaba el mundo todo:
                                                                    indiferente, elemental, manido,
                                                                    espéculo irrisorio.

                                                                    En tanto al ataúd, que nos recuerda
                                                                    que morir es lo propio,
                                                                    las paladas de tierra lo cubrían
                                                                    con rumor ominoso...

 
                                                                       

martes, 20 de octubre de 2015

ÁRBOL DE TRINOS Y COLOR VESTIDO




                                                                    Necesidad de ti, que me recorres
                                                                    los meandros de sangre, las majadas
                                                                    ocultas del aliento, las vaguadas
                                                                    de triste carne acuartelada en torres.

                                                                    Apetito candente de que borres
                                                                    mi pesar con tu boca, a dentelladas
                                                                    de palpitantes besos, como estradas
                                                                    sobre una piel en la que nueva corres.

                                                                    Lascivia clara de tu abril huído,
                                                                    nivel de sima sin cesar creciendo;
                                                                    árbol de trinos y color vestido.

                                                                    Hambre de ti en que me voy sumiendo,
                                                                    dicha con fiebre de callado ruido,
                                                                    escrita en versos que te están queriendo...



miércoles, 7 de octubre de 2015

EL COLOQUIO FUGAZ




                                                                   Desde siempre, mi vida, me esperabas
                                                                   en una sucesión de raudas fechas
                                                                   y entre dunas o flores que, deshechas,
                                                                   ignoraban tal vez que me soñabas.

                                                                   Pero la hora, mientras tú me hablabas,
                                                                   ya nos iba robando las endechas.
                                                                   Tu adiós de bruma con amargas flechas
                                                                   sobre mi soledad precipitabas.

                                                                   ¡Ay, herida del tiempo presurosa!
                                                                   ¡Ay, desgarro en el ánimo profundo,
                                                                   presto a morir de aquello que predica!

                                                                   ¡Cómo te siente en tu sazón dañosa
                                                                   mi alma, que en conflicto con el mundo
                                                                   más mezquino lo ve cuanto más rica!


miércoles, 23 de septiembre de 2015

POETAS ROMÁNTICOS INGLESES: CANTO XVII



                                                                Mira la hierba: es afortunada,
                                                                porque resurge del féretro del invierno
                                                                y despliega su verde tapiz
                                                                sobre la general extensión de colinas
                                                                y terruños humildes, creciendo
                                                                en los márgenes de los manantiales,
                                                                a lo largo de las polvorientas veredas,
                                                                aceptando por igual la caricia
                                                                del rocío y el balido de los rebaños,
                                                                unánime en su ofrenda generosa.
                                                                El matrimonio entre el Sol y la lluvia
                                                                engendró esta hija alegre
                                                                y siempre dispuesta a cubrir
                                                                con su sábana las imperfecciones
                                                                del barro, la aridez de la tierra
                                                                desnuda, como si su destino
                                                                fuera embellecer el curso del tiempo,
                                                                el fondo de ese cuadro
                                                                que con pausado desfilar silencioso
                                                                pintan las estaciones.
                                                                El mismo efecto provocan en mí
                                                                aunadas tu presencia y tu voz,
                                                                pues, incompleto planeta, mi carácter
                                                                responde a la llamada
                                                                de la ternura, al dulce pretexto
                                                                de la belleza, a las sonrisas
                                                                gozosas de una olvidada juventud,
                                                                y se transforma en miles
                                                                de pequeños nacimientos
                                                                en los prados que vuelve a pisar tu aurora.
                                                                Nada conocemos de este itinerario
                                                                repleto de misterios
                                                                que nos vemos forzados a recorrer
                                                                cada día de nuestras vidas,
                                                                pero acaso es posible saber una verdad,
                                                                repetida con la constancia
                                                                de los ciclos que renuevan el mundo:
                                                                Dios, que arrojó sobre nuestros hombros
                                                                la abrumadora carga de la muerte,
                                                                también nos ha legado en desquite
                                                                al poderoso Amor...


      

martes, 8 de septiembre de 2015

C A S I N O



                                                                El sudor comienza a resbalar
                                                                por mis sienes.
.                                                               Debe ser el ambiente cargado.
                                                                O quizá la ansiedad.
                                                                Ya me han soplado unos cuatrocientos...
                                                                Sobre el tapete verde
                                                                parecen arañas las manos que se crispan.
                                                                El mazo del crupier
                                                                rige de manera implacable.
                                                                ¿Por qué el tío
                                                                tendrá que hablarme en francés?
                                                                Atento: saca naipe.
                                                                Le levanto apenas la solapa,
                                                                conteniendo la tensión de mis dedos...
                                                                Rombos, un siete.
                                                                Toneladas de mala fortuna
                                                                se desploman, de golpe, en mi cerviz.
                                                                Sin pronunciar palabra me escapo
                                                                hacia la calle.
                                                                El aire de la noche
                                                                brinda una ficticia
                                                                absolución, un transitorio
                                                                engaño en velos negros.
                                                                Si pudiera olvidarme de mí mismo;
                                                                si pudiera
                                                                no tener que disputar más partidas
                                                                de este juego en el que se pierde siempre...


  

lunes, 10 de agosto de 2015

C Á D I Z




                                                                  Tus habitantes, como las muchedumbres
                                                                  de tantas otras ciudades de Occidente,
                                                                  viven instalados en lo efímero
                                                                  y en lo trivial.
                                                                  Durmientes, desconocen
                                                                  los peces color luna
                                                                  que saltan en el atardecer
                                                                  sobre las aguas de sangre,
                                                                  el misterio que las gaviotas
                                                                  desde siempre sugieren en el golfo.

                                                                  Pero, a través de tus calles, en los rincones
                                                                  llenos de sal de tus torres vigía,
                                                                  yo he buscado tu alma.

                                                                  En la penumbra fresca de la Catedral,
                                                                  los pilares, como verticales veneros,
                                                                  ascendían a la cúpula
                                                                  suspendida en su lago de quietud
                                                                  y silencio.

                                                                  Luego, la fachada de San Felipe
                                                                  recordaba que en ti,
                                                                  los españoles de tres mundos
                                                                  se proclamaron libres
                                                                  e hijos por igual de aquella patria
                                                                  que no era propiedad de una familia,
                                                                  por más que detentase la corona.

                                                                  Al regresar y surcar tu bahía,
                                                                  en las olas temblaba
                                                                  el vaivén de tu rostro milenario,
                                                                  mientras que los bañistas se apretaban
                                                                  bajo las multicolores tortugas
                                                                  de los parasoles.

                                                                  Y ahora que, tierra adentro,
                                                                  revives en mis versos,
                                                                  siento que nada es como ayer
                                                                  y que, no obstante,
                                                                  acaso todo siga siendo lo mismo.
                                                                  Porque pretendo detener tu memoria,
                                                                  pero, igual que las arenas
                                                                  de una cala,
                                                                  tu recuerdo se escurre sin cesar de mis manos.


  

lunes, 20 de julio de 2015

GOLONDRINA



                                                                           Lacerada por espinos
                                                                           y con el vuelo truncado
                                                                           una mañana de abril
                                                                           te recogieron mis manos.

                                                                           Quise llegar donde el sueño
                                                                           tiene su nido en un ático
                                                                           y allí cobijarte, alegre
                                                                           de estar de tu mal a salvo.

                                                                           Para tu pico anhelante,
                                                                           para tu pulso agitado
                                                                           llovían mis atenciones
                                                                           con la ternura por bálsamo.

                                                                           Claro guardián en la noche
                                                                           alzó mi cariño un palio,
                                                                           sin que me pesara nunca
                                                                           ser medicina de un pájaro.

                                                                           Las notas de un pentagrama
                                                                           se escribían a diario
                                                                           con lo que tú me inspirabas
                                                                           y yo te entregaba a cambio.

                                                                           Así pasaron los meses,
                                                                           en sucesión caminando
                                                                           los unos en pos de otros
                                                                           como quien sube a un cadalso.

                                                                           Pero tú andabas inquieta,
                                                                           con pesadumbre de esclavo,
                                                                           y en tus ojos una perla
                                                                           nublaba el vitral del ánimo.

                                                                           Te comprendí... Ya era hora
                                                                           de devolverte al espacio
                                                                           por que colmaras el aire
                                                                           con arabescos alados.

                                                                           Después de que te alejaste,
                                                                           entre pensativo y lánguido
                                                                           abandoné mi ventana
                                                                           y me volví solitario.

                                                                           Desde entonces, a mi vida
                                                                           la consumen los trabajos...
                                                                           A mi vida, no al recuerdo
                                                                           que con tu imagen restaño.


                                                                   

martes, 23 de junio de 2015

PRESENCIA




                                                                     ¿No parará tu abeja de rondarme
                                                                     con sus tenues violines misteriosos
                                                                     ni entre retornos cálidos, melosos,
                                                                     las arras de tus labios de entregarme?

                                                                     ¿No dejará tu canto de hechizarme
                                                                     en los estrechos pasos insidiosos
                                                                     donde encalla mi vida ni en los fosos
                                                                     de turbulentas olas de encelarme?

                                                                     Soy tu constante regresar de ronda.
                                                                     En mi llanura de reseco esparto
                                                                     corolas abro bajo tu colmena.

                                                                     Vivo en tu voz indómita, redonda.
                                                                     Podrán crecer escollos en mi cuarto,
                                                                     pero quiero abrazarte, mi sirena.


  

jueves, 4 de junio de 2015

LA CITA




                                                                    Fue tu pulsión, de ávida pianista,
                                                                    la derribada cárcel de mis hierros;
                                                                    tu tacto puso en claro oscuros yerros
                                                                    y fue el azúcar de la dura arista.

                                                                    El ocaso pasaba amarga lista
                                                                    y se vaciaba de dolidos perros
                                                                    cuando tú prolongabas por mis cerros
                                                                    tu callada ascensión, tu escoplo artista.

                                                                    Vibró bajo tus olas deseantes
                                                                    mi ser, como una playa acariciada
                                                                    por espumas de rojos estertores...

                                                                    ¡Búscame, Amor, con yemas incesantes,
                                                                    que yo tendré por siempre preparada
                                                                    una piel para ti llena de flores!


miércoles, 20 de mayo de 2015

POETAS ROMÁNTICOS INGLESES: CANTO XVI



                                                                      No quieras verme ahora.
                                                                      El final del verano acorta ya los días,
                                                                      almacena su provisión de nueces
                                                                      la laboriosa ardilla,
                                                                      el cobre lánguido del heno
                                                                      se asoma en los pajares,
                                                                      bandadas de estorninos rasgan
                                                                      el cielo con sus proas negras
                                                                      y mis ojos contemplan todo esto
                                                                      convalecientes de su mal.
                                                                      No, no me veas.
                                                                      Ninguna de sus galas vistosas
                                                                      deparó Natura a este mísero,
                                                                      que llegó tarde al canto
                                                                      de los vivos setos al atardecer,
                                                                      de la linfa saltarina
                                                                      del agua, de la coral
                                                                      que entonan los pupilos del viento,
                                                                      y, envilecido por esa desposesión,
                                                                      camina solitario y cabizbajo.
                                                                      Es mejor que no me veas.
                                                                      Si mirases el surco
                                                                      que en mi rostro ha trazado
                                                                      el dolor, o la torpeza
                                                                      de manos que no sienten,
                                                                      o la curva caída
                                                                      de mi boca, o mi andar
                                                                      vacilante que se excusa de todo,
                                                                      seguro que a mi silueta
                                                                      no la conocerías.
                                                                      Definitivamente, no me veas.
                                                                      Tu luz iba a calcinar
                                                                      mi avergonzada bruma,
                                                                      y también sería duro
                                                                      observar cómo ríes,
                                                                      cómo respondes con despego
                                                                      a mi súplica desesperada,
                                                                      para que, a cambio de las cosas
                                                                      que antes fueron tan nuestras,
                                                                      sólo quede mi llanto inconsolable.