LA CITA

                                                                    Fue tu pulsión, de ávida pianista,
                                                                    la derribada cárcel de mis hierros;
                                                                    tu tacto puso en claro oscuros yerros
                                                                    y fue el azúcar de la dura arista.

                                                                    El ocaso pasaba amarga lista
                                                                    y se vaciaba de dolidos perros
                                                                    cuando tú prolongabas por mis cerros
                                                                    tu callada ascensión, tu escoplo artista.

                                                                    Vibró bajo tus olas deseantes
                                                                    mi ser, como una playa acariciada
                                                                    por espumas de rojos estertores...

                                                                    ¡Búscame, Amor, con yemas incesantes,
                                                                    que yo tendré por siempre preparada
                                                                    una piel para ti llena de flores!