POETAS ROMÁNTICOS INGLESES: CANTO XVI

                                                                      No quieras verme ahora.
                                                                      El final del verano acorta ya los días,
                                                                      almacena su provisión de nueces
                                                                      la laboriosa ardilla,
                                                                      el cobre lánguido del heno
                                                                      se asoma en los pajares,
                                                                      bandadas de estorninos rasgan
                                                                      el cielo con sus proas negras
                                                                      y mis ojos contemplan todo esto
                                                                      convalecientes de su mal.
                                                                      No, no me veas.
                                                                      Ninguna de sus galas vistosas
                                                                      deparó Natura a este mísero,
                                                                      que llegó tarde al canto
                                                                      de los vivos setos al atardecer,
                                                                      de la linfa saltarina
                                                                      del agua, de la coral
                                                                      que entonan los pupilos del viento,
                                                                      y, envilecido por esa desposesión,
                                                                      camina solitario y cabizbajo.
                                                                      Es mejor que no me veas.
                                                                      Si mirases el surco
                                                                      que en mi rostro ha trazado
                                                                      el dolor, o la torpeza
                                                                      de manos que no sienten,
                                                                      o la curva caída
                                                                      de mi boca, o mi andar
                                                                      vacilante que se excusa de todo,
                                                                      seguro que a mi silueta
                                                                      no la conocerías.
                                                                      Definitivamente, no me veas.
                                                                      Tu luz iba a calcinar
                                                                      mi avergonzada bruma,
                                                                      y también sería duro
                                                                      observar cómo ríes,
                                                                      cómo respondes con despego
                                                                      a mi súplica desesperada,
                                                                      para que, a cambio de las cosas
                                                                      que antes fueron tan nuestras,
                                                                      sólo quede mi llanto inconsolable.