POETAS ROMÁNTICOS INGLESES: Canto V

                                                   

                                                           ¿Qué va a ser de nosotros, mi amada?
                                                           ¿No lo has pensado nunca
                                                           mientras salías al camino a despedirme,
                                                           mientras apilabas las vivencias
                                                           como a dobladas prendas en un vestidor,
                                                           mientras con dulces labios
                                                           algunas veces me llamabas tuyo?
                                                           Sabemos que del claro Elíseo
                                                           que se alza en el aire cuando juntos
                                                           estamos siempre se retorna,
                                                           y que la dicha que se pinta en las miradas
                                                           con pincel luminoso
                                                           jamás termina de saciarlas
                                                           por completo, como si temiera
                                                           su propia plenitud.
                                                           Y que proseguimos, separados,
                                                           el abrupto itinerario
                                                           de la vida, contemplando llanuras
                                                           repletas de anémonas,
                                                           pero ya no las nuestras,
                                                           y brumas en el cielo que desconocen
                                                           el caluroso nudo
                                                           que formaron las sombras abrazadas.
                                                           ¿Oyes a la ausencia lamentarse en las colinas?
                                                           El alba del estío, insistente,
                                                           extiende su pergamino parduzco
                                                           para que escribamos sobre él,
                                                           preguntándonos qué razón
                                                           o qué impulso hicieron posible
                                                           el portento de amarnos unas horas,
                                                           la sublime locura
                                                           de subir a la montaña de Dios,
                                                           hollando el estéril hielo de la muerte;
                                                           para que, con clarividencia trémula,
                                                           después que el éxtasis haya concluido,
                                                           leamos que el Capricho
                                                           adornó con nosotros un juguete
                                                           y que la turbia Melancolía
                                                           nos hará, en adelante, sus codiciados trofeos.