EL GORRIÓN

                                                              El ronco eco del trueno enmudece
                                                              tras la áspera muralla de las montañas.
                                                              Gotean los cabellos verdes de las espigas
                                                              en medio del vacío silencioso
                                                              abriendo una cueva en la tarde.
                                                              Los senderos del parque
                                                              urbano se han convertido
                                                              en torpe lodazal, bajo las cautelosas
                                                              pisadas de los pocos viandantes
                                                              que de nuevo se atreven a salir,
                                                              cuando la tormenta aún palpita.
                                                              Encogido sobre sí mismo,
                                                              en el ángulo de un banco encharcado,
                                                              tiembla un gorrión.

                                                              Las plumas, negras de agua,
                                                              apenas bastan para cubrir
                                                              la tierna piel, mientras respira
                                                              miedoso y jadeante.
                                                              No puedo imaginar criatura más frágil
                                                              ni más vulnerable
                                                              en todo el Universo,
                                                              precisamente ahora que las cosas
                                                              recuperan despacio la tersura
                                                              en la repuesta calma de los aires.
                                                              Pequeño hermano
                                                              indefenso, abandonado pupilo...
                                                              me llamas la atención
                                                              al mostrarme un aleteo de inquietud
                                                              sobre tu tabla precaria
                                                              y a mi mirada inspiras.

                                                              Tal vez no seamos diferentes,
                                                              pues, igual que a ti, las hostiles
                                                              tormentas de la vida me ahogaron
                                                              con su severa catarata,
                                                              con su cadena densa
                                                              de rudos eslabones,
                                                              y al contemplarte, entre ropas mojadas
                                                              y harapos de sueños, estoy mirando
                                                              al deshecho pájaro de mi mocedad,
                                                              esa triste sombra aterida
                                                              e incapaz, como tú, de emprender
                                                              a su arboleda el vuelo de retorno.