ALBA AZUL

                                                                   Manto apenas descorrido
                                                                   allá en el horizonte, que se adivina
                                                                   como la materia de un sueño.
                                                                   Turquesa pálido y tembloroso
                                                                   para las pupilas,
                                                                   soplo murmurando en la cara
                                                                   con el sabor a conchas y a sal.
                                                                   Vaivén eterno de las olas
                                                                   y su resaca, lamiendo
                                                                   mis pasos en una balada
                                                                   de desasosiego, de melancolía.
                                                                   Está vacío el mundo
                                                                   en la hora indecisa:
                                                                   ni una vela se ve,
                                                                   ni una gaviota se escucha,
                                                                   nada... salvo la respiración
                                                                   quejumbrosa del mar.
                                                                   Si yo abriera mi boca
                                                                   hablaría el idioma inicial
                                                                   de los seres humanos,
                                                                   ése no contaminado
                                                                   con las imprecaciones y las órdenes.
                                                                   Si yo abriera mi corazón
                                                                   todas las cosas,
                                                                   absolutamente todas,
                                                                   volverían a nacer.
                                                                   Pero no lo haré. Mejor lo guardo
                                                                   para el poema,
                                                                   no sea que descubierto el Paraíso
                                                                   se presenten los bárbaros
                                                                   y lo dejen en ruinas como siempre.


 

JARDÍN BOTÁNICO EN GIJÓN

                                                                Oasis que, a resguardo de las olas,
                                                                henchida fronda de esmeraldas eres
                                                                y a ti mismo te bastas, porque quieres
                                                                latir en un enjambre de corolas,

                                                                cuando la luz con sus doradas golas
                                                                vista los trigos de la ilustre Ceres
                                                                habla a mi corazón, o si prefieres
                                                                píntame un cuadro que contemple a solas.

                                                                En tu serenidad nunca estás triste.
                                                                Andando por tu íntima espesura,
                                                                tu savia oculta a mi inquietud asiste.

                                                                Dentro de ti se olvida la locura
                                                                y se aprende, en silencio, que no existe
                                                                Arte mejor que el que firmó Natura.

E N S U E Ñ O

                                                                Si yo pudiera encadenar las horas
                                                                o con un dique detener su río,
                                                                haciendo mi deseo señorío
                                                                de sus turbias insidias invasoras,

                                                                y si al mundo las ruedas destructoras
                                                                le pudiera romper, dejar sin brío,
                                                                para en la dirección de mi albedrío
                                                                nuevamente moverlas, indoloras,

                                                                ¡qué fácil fuera entonces, mi sultana,
                                                                colmar las noches con el loco juego
                                                                de nuestros besos libres de cuidado,

                                                                y qué hermoso morir una mañana
                                                                tan ebrio de tu amor, y quedar luego
                                                                en tus doradas rosas sepultado!

D E S V A L I M I E N T O

                                                                  Despojado de ti soy la barquilla
                                                                  que solitaria se quedó en la arena
                                                                  sin redes y sin remos, con la pena
                                                                  de no poder bogar hasta tu orilla.

                                                                  Guirnalda entristecida y amarilla
                                                                  que se arroja en el suelo, luna llena
                                                                  que empieza a decrecer... Así mi vena
                                                                  se desangra en silencio y se mancilla.

                                                                  Alma cegada busca la salida
                                                                  y las cenizas de la primavera
                                                                  la amarran con sus fúnebres manojos.

                                                                  En plena sombra, sueña con la vida
                                                                  que solamente por tu medio espera
                                                                  en el prodigio de tus claros ojos.


   

ODA A LA MELANCOLÍA

                                                                                       1

                                                         No, no vayas al Leteo ni exprimas
                                                         el jugo venenoso del tallo y las raíces del acónito;
                                                         ni consientas que bese tu pálida frente
                                                         la belladona, uva rubí de Proserpina;
                                                         ni hagas tu rosario con las bayas del tejo
                                                         ni dejes que el escarabajo ni la letal polilla
                                                         sean tu doliente Psique; ni que la emplumada lechuza
                                                         te acompañe en los misterios de tu tristeza;
                                                         pues como en profundo sueño llegarán las sombras
                                                         y ahogarán la angustia vigilante del alma.

                                                                                        2

                                                         Pero cuando la melancolía caiga de repente
                                                         del cielo como una nube de lágrimas
                                                         y dé vida a los capullos marchitos de las flores
                                                         y oculte la ladera verde en un sudario de Abril;
                                                         sacia entonces tu pena en una rosa de la mañana
                                                         o en el arco iris de la ola salada y arenosa,
                                                         o en la redonda abundancia de las peonías;
                                                         o si tu amada muestra vivamente su enojo,
                                                         toma su suave mano y déjala quejarse
                                                         y nútrete de la hondura de sus ojos sin par.

                                                                                        3

                                                         Vive ella con la Belleza, Belleza que ha de morir;
                                                         y con la Alegría, cuya mano en sus labios siempre
                                                         está diciendo adiós; y con el doloroso Placer
                                                         que se vuelve Veneno mientras liba en él la abeja;
                                                         en el mismo templo del Deleite, ay,
                                                         oculta la Melancolía su soberano santuario,
                                                         sólo visible a quien pueda hacer estallar la uva de la Dicha
                                                         con su lengua ardiente contra su frío paladar;
                                                         y saboreará su alma la tristeza de su poder
                                                         y quedará colgado entre sus turbios trofeos.



                                                                                                        John Keats.
                                                                                         (Traducción de Ángel Rupérez)


                                       
   

OH, ARREBATADA EN PLENA BELLEZA

                                                               Oh, arrebatada en plena belleza
                                                               no caerá sobre ti el peso de la tumba.
                                                               En tu césped sus hojas las rosas
                                                               alzarán, las primeras del año.
                                                               Y con eterno pesar ondulará el ciprés.

                                                               Y junto al río azul que se desliza
                                                               su frente inclinará la lánguida Tristeza
                                                               y hondos pensamientos nutrirá con sus sueños
                                                               y andando quedamente pisará con cuidado.
                                                               ¡Infeliz! ¡Como si pudieran sus pasos
                                                               perturbar a un muerto!

                                                               ¡Vete! Son vanos los llantos
                                                               pues la muerte desdeña y no escucha al dolor.
                                                               ¿Aprenderemos así a no lamentarnos?
                                                               ¿Podrá el afligido dejar de llorar?
                                                               Y tú, que me hablas de olvidar,
                                                               veo en ti la tristeza y en tus ojos las lágrimas.



                                                                                                     Lord Byron.
                                                                                      (Traducción de Ángel Rupérez).

 

IMPRONTA EN SEGOVIA

                                                                  El arco y el pilar. Piedra romana
                                                                  que del Tiempo los dedos amarillos
                                                                  magnifican. Ingrávidos visillos
                                                                  la ojiva velan de estival mañana.

                                                                  Una indolente calma soberana
                                                                  se adueña de esta tierra de castillos.
                                                                  Los vencejos con raudos carboncillos
                                                                  rayan el lienzo que la luz hilvana.

                                                                  Granito y vuelo. Eternidad y vida
                                                                  que fluye en un arroyo inconsistente:
                                                                  ¿no resumen el mundo que habitamos?

                                                                  Mucho más dura el mar que nuestra herida.
                                                                  Y el sueño de belleza permanente
                                                                  como el aire se va que respiramos.