POETAS ROMÁNTICOS INGLESES: CANTO VIII

                                                                 Memoria en donde vibras,
                                                                 hija de la Hermosura,
                                                                 como las cuerdas de los violines,
                                                                 como el sonido de las arboledas
                                                                 y el cantar de las fuentes,
                                                                 con esa música que se torna más débil,
                                                                 pero que nunca desaparece,
                                                                 suspiro del aire, perezoso
                                                                 susurro de espumas
                                                                 que viene hasta mi orilla desde ti.
                                                                 Sentidos en los que tu dulzura
                                                                 asentó su dominio
                                                                 de jazmín y alhucema,
                                                                 de quintaesencia de la primavera,
                                                                 ungiéndome con aroma invisible,
                                                                 llegando a la buhardilla
                                                                 de mis sueños de hombre,
                                                                 mensajera a la que siempre reconozco
                                                                 cuando me entrega en mano
                                                                 las cartas que me escribes.
                                                                 Palabras que llueven despacio
                                                                 para cubrir mi lecho,
                                                                 igual que caen los pétalos
                                                                 de las rosas de agosto,
                                                                 y componen la lengua que me roza,
                                                                 el abrazo de hechicera
                                                                 agonía, la sábana
                                                                 voluptuosa en que los deseos
                                                                 una y otra vez
                                                                 contemplan su Ave Fénix renacer de cenizas.
                                                                 Pensamientos meciéndose en la tarde,
                                                                 cobrizas ramas de los chopos,
                                                                 cunas de mi alma niña
                                                                 que te aguardaban desde el nacimiento,
                                                                 que tenazmente te buscaron,
                                                                 que ahora, en el ápice
                                                                 de su gloria, notan también temor,
                                                                 porque quizás el ladrón de la ausencia
                                                                 cuando ya te hayas ido
                                                                 arrebate al final todo ese lujo
                                                                 que devolvió a mi vida tu alegría.