POETAS ROMÁNTICOS INGLESES: CANTO XXVI

                                                              Tibiamente te deslizas por mi cuello
                                                              con lenguas de jilgueros, con mariposas
                                                              que se ahondan en mis entrañas
                                                              y, cual llaves maestras del encerrado
                                                              corazón, lo alzan en un rapto,
                                                              transportándolo luego
                                                              a cimas en que el gozo
                                                              es tan inmenso que no puede pensarse.
                                                              ¿Son las velas las que parpadean
                                                              temblorosas o es tu aliento
                                                              que está avivando cráteres en mi piel?
                                                              ¿Es la cadencia de tu voz
                                                              o más bien ese otoño en el que los árboles
                                                              de tu alma se desnudan
                                                              uno tras otro para mí?
                                                              ¿Tanto bien es real?
                                                              ¿De verdad venías
                                                              hace muchas jornadas caminando
                                                              hasta mi sombra solitaria?
                                                              Me encanta tu lenguaje
                                                              por el solo motivo de que es tuyo,
                                                              y las caricias de musgo
                                                              que lo escoltan,
                                                              y este cómplice guiño de las pupilas,
                                                              y los labios dispuestos
                                                              como bucles rojizos a besarme.
                                                              ¡Oh, mi Odalisca, no te distraigas
                                                              al remover el fuego
                                                              que exhala su rosario de centellas
                                                              en la cóncava chimenea!
                                                              Tras las ventanas gime desesperado
                                                              Enero, pero aquí dentro,
                                                              en el galante crisol de los abrazos,
                                                              se funde hasta la última
                                                              capa de la memoria
                                                              y al muñeco de cera que me habitaba
                                                              ya sin remedio lo convierten en charco
                                                              las efusiones de tu intimidad.

EL DISCÍPULO

                                                                Vive
                                                                dentro de mí un discípulo
                                                                inquieto, al que debo
                                                                gobernar.
                                                                Al verlo extender la mano
                                                                para tomar los dulces de la mesa
                                                                yo se lo prohíbo,
                                                                no sea que se acostumbre demasiado.
                                                                Si quiere privar al jardín
                                                                de todas sus flores, por capricho,
                                                                yo estoy ahí para enseñarle
                                                                que su abrazo vehemente las abrasaría.
                                                                A veces anhela gritar,
                                                                descompasado y loco,
                                                                pero lo detengo y le muestro
                                                                que lo oculto brilla más que el diamante,
                                                                y lo que no se ve
                                                                más que lo arrastrado bajo el Sol.
                                                                Su sed pretendería derramar
                                                                cuantos cántaros hay en el mundo,
                                                                antes de escucharme decir
                                                                que el agua de la belleza
                                                                es tan rara y costosa como el oro...
                                                                Entonces duerme el campo
                                                                y al rayo de la tenue luz de nácar
                                                                él empieza de nuevo a tejer
                                                                el ilimitado tapiz de los versos.
                                                                Y eso, desde luego, no puedo impedírselo.


 
                                                               
                                                                 

ALBA AZUL

                                                                   Manto apenas descorrido
                                                                   allá en el horizonte, que se adivina
                                                                   como la materia de un sueño.
                                                                   Turquesa pálido y tembloroso
                                                                   para las pupilas,
                                                                   soplo murmurando en la cara
                                                                   con el sabor a conchas y a sal.
                                                                   Vaivén eterno de las olas
                                                                   y su resaca, lamiendo
                                                                   mis pasos en una balada
                                                                   de desasosiego, de melancolía.
                                                                   Está vacío el mundo
                                                                   en la hora indecisa:
                                                                   ni una vela se ve,
                                                                   ni una gaviota se escucha,
                                                                   nada... salvo la respiración
                                                                   quejumbrosa del mar.
                                                                   Si yo abriera mi boca
                                                                   hablaría el idioma inicial
                                                                   de los seres humanos,
                                                                   ése no contaminado
                                                                   con las imprecaciones y las órdenes.
                                                                   Si yo abriera mi corazón
                                                                   todas las cosas,
                                                                   absolutamente todas,
                                                                   volverían a nacer.
                                                                   Pero no lo haré. Mejor lo guardo
                                                                   para el poema,
                                                                   no sea que descubierto el Paraíso
                                                                   se presenten los bárbaros
                                                                   y lo dejen en ruinas como siempre.


 

JARDÍN BOTÁNICO EN GIJÓN

                                                                Oasis que, a resguardo de las olas,
                                                                henchida fronda de esmeraldas eres
                                                                y a ti mismo te bastas, porque quieres
                                                                latir en un enjambre de corolas,

                                                                cuando la luz con sus doradas golas
                                                                vista los trigos de la ilustre Ceres
                                                                habla a mi corazón, o si prefieres
                                                                píntame un cuadro que contemple a solas.

                                                                En tu serenidad nunca estás triste.
                                                                Andando por tu íntima espesura,
                                                                tu savia oculta a mi inquietud asiste.

                                                                Dentro de ti se olvida la locura
                                                                y se aprende, en silencio, que no existe
                                                                Arte mejor que el que firmó Natura.

E N S U E Ñ O

                                                                Si yo pudiera encadenar las horas
                                                                o con un dique detener su río,
                                                                haciendo mi deseo señorío
                                                                de sus turbias insidias invasoras,

                                                                y si al mundo las ruedas destructoras
                                                                le pudiera romper, dejar sin brío,
                                                                para en la dirección de mi albedrío
                                                                nuevamente moverlas, indoloras,

                                                                ¡qué fácil fuera entonces, mi sultana,
                                                                colmar las noches con el loco juego
                                                                de nuestros besos libres de cuidado,

                                                                y qué hermoso morir una mañana
                                                                tan ebrio de tu amor, y quedar luego
                                                                en tus doradas rosas sepultado!

D E S V A L I M I E N T O

                                                                  Despojado de ti soy la barquilla
                                                                  que solitaria se quedó en la arena
                                                                  sin redes y sin remos, con la pena
                                                                  de no poder bogar hasta tu orilla.

                                                                  Guirnalda entristecida y amarilla
                                                                  que se arroja en el suelo, luna llena
                                                                  que empieza a decrecer... Así mi vena
                                                                  se desangra en silencio y se mancilla.

                                                                  Alma cegada busca la salida
                                                                  y las cenizas de la primavera
                                                                  la amarran con sus fúnebres manojos.

                                                                  En plena sombra, sueña con la vida
                                                                  que solamente por tu medio espera
                                                                  en el prodigio de tus claros ojos.


   

ODA A LA MELANCOLÍA

                                                                                       1

                                                         No, no vayas al Leteo ni exprimas
                                                         el jugo venenoso del tallo y las raíces del acónito;
                                                         ni consientas que bese tu pálida frente
                                                         la belladona, uva rubí de Proserpina;
                                                         ni hagas tu rosario con las bayas del tejo
                                                         ni dejes que el escarabajo ni la letal polilla
                                                         sean tu doliente Psique; ni que la emplumada lechuza
                                                         te acompañe en los misterios de tu tristeza;
                                                         pues como en profundo sueño llegarán las sombras
                                                         y ahogarán la angustia vigilante del alma.

                                                                                        2

                                                         Pero cuando la melancolía caiga de repente
                                                         del cielo como una nube de lágrimas
                                                         y dé vida a los capullos marchitos de las flores
                                                         y oculte la ladera verde en un sudario de Abril;
                                                         sacia entonces tu pena en una rosa de la mañana
                                                         o en el arco iris de la ola salada y arenosa,
                                                         o en la redonda abundancia de las peonías;
                                                         o si tu amada muestra vivamente su enojo,
                                                         toma su suave mano y déjala quejarse
                                                         y nútrete de la hondura de sus ojos sin par.

                                                                                        3

                                                         Vive ella con la Belleza, Belleza que ha de morir;
                                                         y con la Alegría, cuya mano en sus labios siempre
                                                         está diciendo adiós; y con el doloroso Placer
                                                         que se vuelve Veneno mientras liba en él la abeja;
                                                         en el mismo templo del Deleite, ay,
                                                         oculta la Melancolía su soberano santuario,
                                                         sólo visible a quien pueda hacer estallar la uva de la Dicha
                                                         con su lengua ardiente contra su frío paladar;
                                                         y saboreará su alma la tristeza de su poder
                                                         y quedará colgado entre sus turbios trofeos.



                                                                                                        John Keats.
                                                                                         (Traducción de Ángel Rupérez)