POETAS ROMÁNTICOS INGLESES: CANTO IX

                                              
                                                                   Paseo por sus gastados
                                                                   senderos de arena, acaricio
                                                                   levemente las hojas
                                                                   de los setos, los desmayados
                                                                   labios de las glicinas.
                                                                   Miro el cáliz
                                                                   de una pequeña acequia
                                                                   que colorea el verdín.
                                                                   En alguna rama
                                                                   que la vista no descubre
                                                                   suena el borboteante
                                                                   pífano de los jilgueros.
                                                                   Abandonadas guirnaldas
                                                                   languidecen
                                                                   en los bancos, ecos mudos
                                                                   de una celebración
                                                                   que duerme ya en lo antiguo.
                                                                   Sin darme cuenta
                                                                   me acerco al templete
                                                                   medio oculto por el acoso
                                                                   de la hiedra, el que contiene
                                                                   una decapitada
                                                                   estatua de fauno, masa
                                                                   gris casi cubierta ahora
                                                                   por los excrementos de palomas.
                                                                   Aquí mismo, apoyado
                                                                   en la rota columna,
                                                                   yo te leía mis versos
                                                                   muchas veces... o empapaba
                                                                   el musgo de tu piel
                                                                   con el rocío de la voz.
                                                                   Y, por un momento,
                                                                   me parece sentir
                                                                   que tu espectro cobra vida
                                                                   de nuevo, como en aquellas
                                                                   tardes en que el mundo
                                                                   era sólo materia del olvido...