POETAS ROMÁNTICOS INGLESES: Canto IV

         

                                                        ¡Ah, evocación silenciosa de horas galantes,
                                                        fantasma que deslizas tu pluma, enredadera
                                                        abrazada a las paredes grises
                                                        de mi pensamiento! Sin pausa regresas
                                                        al desolado balcón de la frente
                                                        y me haces recordar, describir...
                                                        Caballeros que fuman desdeñosos,
                                                        jóvenes exaltadas eligiendo pareja
                                                        para el próximo vals, el líquido
                                                        rubí de las poncheras, las libreas
                                                        de los sirvientes, el murmullo
                                                        de las conversaciones, el espíritu
                                                        de la noche llegando tarde a la fiesta
                                                        y observando a los candelabros
                                                        como a un prohibido amor.
                                                        Mi sueño bajaba entonces la escalera
                                                        con prestancia de Reina,
                                                        con aquel vestido carmesí que se ceñía
                                                        a su cuerpo igual que una mano,
                                                        y miradas llenas de deseo la recorrían,
                                                        y los anteojos pellizcaban el enjuto rostro
                                                        de las envidiosas, aunque con gracia impar
                                                        sabía arrojar de sí tanto cínife inútil,
                                                        segura del dominio de su alta hermosura.
                                                        La callada victoria se multiplicaba
                                                        sobre los corazones convertidos en trópico.
                                                        Y yo, que la contemplaba más que nadie,
                                                        ahora entiendo la nota de tristeza,
                                                        el pobre pentagrama inacabado,
                                                        la búsqueda, la ansiedad
                                                        casi agónica, la lámpara encendida
                                                        en su maravillosa alma de mujer,
                                                        como señal en medio de páramos oscuros,
                                                        amarillo mensaje que solamente un viajero
                                                        podría descifrar, el único
                                                        deseado, aquél cuya constancia
                                                        le haría merecer el título de Amante,
                                                        que, sin embargo, nunca llegó del todo
                                                        a extinguir con su aliento la soledad que ardía.