lunes, 22 de mayo de 2017

VINDICACIÓN DE MARCELA





                                                                       Si hermosura me dio Naturaleza
                                                                       y el ejercicio la virtud cumplida,
                                                                       mi gozo de pastora recogida
                                                                       encuentra en estos montes fortaleza.

                                                                       Si libertad el cielo con largueza
                                                                       al alma confirió, para mi vida
                                                                       ennoblecer de bienes, convencida
                                                                       escojo no haber dueño a mi entereza.

                                                                       Mi lengua, cuando hablo, desengaña;
                                                                       jamás requiebros mi razón permite,
                                                                       que no se ofende al que nada espera.

                                                                       Yo de los hombres quiero ser extraña
                                                                       y, sin punto final que me limite,
                                                                       subir mi anhelo a su mansión primera.




       

sábado, 6 de mayo de 2017

D E D I C A C I Ó N




                                                                     Mi amada: en tu sufriente servidumbre
                                                                     al cielo imploro que no estés llorosa,
                                                                     que quitarle los pinchos a tu rosa
                                                                     ya me define como fiel costumbre.

                                                                     La única razón de cualquier lumbre
                                                                     es dar luz y calor. Así, dichosa,
                                                                     se consume mi entrega generosa,
                                                                     vivo candil de inagotable azumbre.

                                                                     Aunque pobre me ve la humana gloria,
                                                                     mi sangre siempre es tuya y la sonrisa
                                                                     que de mis labios encontró patrono.

                                                                     Conozco tus caminos, sé tu historia:
                                                                     me someto a que reines en mi brisa
                                                                     para yo mismo levantarte el trono.



viernes, 21 de abril de 2017

SONETO DE LAS GANAS DE TI




                                                                     Me muero de nostalgia de tus besos,
                                                                     que mal tu ausencia desterró placeres;
                                                                     estoy en este cuarto sin enseres
                                                                     yermo, doliente, triste, entre diviesos.

                                                                     Mi corazón añora los excesos
                                                                     de tu pasión ingente... No hay saberes,
                                                                     salvo sentir que tú también te mueres
                                                                     lejos del roce de mis labios presos.

                                                                     Tu nombre escrito en amarilla arena
                                                                     proclama mudo mi desierto ardiente:
                                                                     piel imborrable, se repite y dura.

                                                                     Por tanto anhelo me emborracho en pena,
                                                                     y ya me encuentro lleno solamente
                                                                     del amargo licor que el alma apura.




                                                                   

lunes, 3 de abril de 2017

POETAS ROMÁNTICOS INGLESES: CANTO XXI




                                                                        Inmensa es tu hermosura
                                                                        cuando se sobrepone a las embestidas
                                                                        del deforme infortunio.
                                                                        Sí, me basta contemplarla
                                                                        emergente de ese pánico atroz,
                                                                        erecta como un lirio
                                                                        que arroja de su recuerdo a la tormenta
                                                                        y busca la caricia del cielo
                                                                        serenado, la mansa ola de paz
                                                                        y beatitud que, descendiendo
                                                                        benéfica, el último
                                                                        despuntar de la amargura abate.
                                                                        Porque con harta persistencia
                                                                        tantas veces conspiran
                                                                        en su contra la incomprensión,
                                                                        la mezquina malicia,
                                                                        los torpes malos tratos
                                                                        de la insensibilidad, el pozo
                                                                        de serpientes de la envidia,
                                                                        y así es más meritorio
                                                                        que tu sangrante ninfa
                                                                        vuelva la mirada a la voz
                                                                        que pronuncia su nombre,
                                                                        a los brazos leales que la esperan,
                                                                        y aun gimiendo caída
                                                                        halle la voluntad de levantarse.
                                                                        Divina Amada mía, mi entrega
                                                                        a ti antes es privilegio
                                                                        que mera obra del bien,
                                                                        pues enriquecidos me devuelves
                                                                        los ojos y el propósito,
                                                                        y no aman mis labios
                                                                        el delicioso néctar de la poesía
                                                                        con mayor pasión
                                                                        que al tibio viento susurrante en tu boca.
                                                                        Florece ahora risueña, bebe
                                                                        mi misma lluvia y saluda en el alba
                                                                        idéntico astro propicio:
                                                                        en todo eso está el rescate
                                                                        que ha pagado mi alma para ti.



martes, 21 de marzo de 2017

TAGORE





                                                                         Mañana de lluvia y cafetería.
                                                                         Mientras la regadera de los cielos
                                                                         insiste, machacona,
                                                                         en anegar la calle
                                                                         tomo distraído el periódico
                                                                         que algún cliente abandonó.
                                                                         Leo entre las efemérides
                                                                         el ciento cincuenta aniversario
                                                                         del nacimiento de Tagore.
                                                                         Se añaden también algunos versos
                                                                         de contenida pasión temblorosa.

                                                                         Recuerdo que una vez
                                                                         tuve un libro suyo,
                                                                         allá en la adolescencia.
                                                                         Supongo que se habrá
                                                                         extraviado, junto a los sucesivos
                                                                         ropajes de la edad.
                                                                         De repente me asalta
                                                                         el propósito de buscarlo,
                                                                         aunque no sepa muy bien
                                                                         por dónde comienzo
                                                                         y a pesar de que la molestia
                                                                         resulte probablemente inútil...

                                                                         La noticia menciona
                                                                         que en 1913, en una
                                                                         ceremonia olvidada,
                                                                         se le concedió el Premio Nobel.
                                                                         Bueno, no tan olvidada,
                                                                         porque yo, sin ir más lejos,
                                                                         lo estoy considerando
                                                                         como si hubiera sido ayer.


 

martes, 7 de marzo de 2017

ROMANZA EN CUATRO




                                                                                       Alas, fuego,
                                                                                       rojas lenguas,
                                                                                       serenata
                                                                                       que, violenta,
                                                                                       los balcones
                                                                                       de una celda
                                                                                       coge, asalta,
                                                                                       dobla, enreda,
                                                                                       agua en olas,
                                                                                       rota estrella,
                                                                                       carne dulce,
                                                                                       larga queja
                                                                                       que por vías
                                                                                       paralelas
                                                                                       corre y junta
                                                                                       dos ausencias:
                                                                                       fue mi ansia
                                                                                       -¿lo recuerdas?-
                                                                                       ágil daga,
                                                                                       rauda flecha...

                                                                                       Pero ahora,
                                                                                       costra seca,
                                                                                       gris brasero,
                                                                                       bicicleta
                                                                                       ya oxidada
                                                                                       de las venas,
                                                                                       torpe, gorda,
                                                                                       mosca terca,
                                                                                       que recorres
                                                                                       andariega
                                                                                       de mis muebles
                                                                                       la madera,
                                                                                       conocida,
                                                                                       sobria y vieja,
                                                                                       como mancha
                                                                                       que me impregna:
                                                                                       tus bastones,
                                                                                       ¡oh, tristeza!,
                                                                                       paso a paso
                                                                                       mi piel llevan...



     

martes, 21 de febrero de 2017

EL PIANISTA




                                                                         El otoño es un pianista
                                                                         que derrama su agua melancólica
                                                                         sobre el alma.
                                                                         Las hojas caen y apenas
                                                                         rozan el suelo, como dedos
                                                                         acariciando leves
                                                                         teclados de marfil.
                                                                         Pero el pianista continúa
                                                                         pronunciando su frase
                                                                         lentamente.
                                                                         En la sala en penumbra,
                                                                         las notas vuelan entre el terciopelo
                                                                         de los muebles marchitos,
                                                                         entre el sopor
                                                                         de las plantas antiguas,
                                                                         más allá de las esquinas
                                                                         de los retratos apergaminados.
                                                                         La lluvia
                                                                         dibuja en los cristales
                                                                         un pentagrama ilusorio.
                                                                         Y la frase se escucha
                                                                         en el silencio,
                                                                         sumergiendo su cubo de madera
                                                                         en el profundo pozo de mí mismo.
                                                                         El alto cielo oculta,
                                                                         tras las dunas de nubes,
                                                                         el recuerdo de la brasa del sol,
                                                                         mientras el viento
                                                                         en las copas de los árboles
                                                                         susurra unas palabras
                                                                         que nadie parece comprender.
                                                                         Salvo acaso el pianista,
                                                                         terco intérprete
                                                                         de la letra brumosa
                                                                         del corazón,
                                                                         persistiendo a despecho
                                                                         de los desaforados ruidos de este mundo.
                                                                         Ahora lo oigo claramente
                                                                         y sé descifrar
                                                                         la tristeza perenne de su música:
                                                                         hoy hace cuatro años
                                                                         que mi padre ha muerto.