domingo, 8 de julio de 2018

OH, ARREBATADA EN PLENA BELLEZA




                                                               Oh, arrebatada en plena belleza
                                                               no caerá sobre ti el peso de la tumba.
                                                               En tu césped sus hojas las rosas
                                                               alzarán, las primeras del año.
                                                               Y con eterno pesar ondulará el ciprés.

                                                               Y junto al río azul que se desliza
                                                               su frente inclinará la lánguida Tristeza
                                                               y hondos pensamientos nutrirá con sus sueños
                                                               y andando quedamente pisará con cuidado.
                                                               ¡Infeliz! ¡Como si pudieran sus pasos
                                                               perturbar a un muerto!

                                                               ¡Vete! Son vanos los llantos
                                                               pues la muerte desdeña y no escucha al dolor.
                                                               ¿Aprenderemos así a no lamentarnos?
                                                               ¿Podrá el afligido dejar de llorar?
                                                               Y tú, que me hablas de olvidar,
                                                               veo en ti la tristeza y en tus ojos las lágrimas.



                                                                                                     Lord Byron.
                                                                                      (Traducción de Ángel Rupérez).

 

martes, 19 de junio de 2018

IMPRONTA EN SEGOVIA




                                                                  El arco y el pilar. Piedra romana
                                                                  que del Tiempo los dedos amarillos
                                                                  magnifican. Ingrávidos visillos
                                                                  la ojiva velan de estival mañana.

                                                                  Una indolente calma soberana
                                                                  se adueña de esta tierra de castillos.
                                                                  Los vencejos con raudos carboncillos
                                                                  rayan el lienzo que la luz hilvana.

                                                                  Granito y vuelo. Eternidad y vida
                                                                  que fluye en un arroyo inconsistente:
                                                                  ¿no resumen el mundo que habitamos?

                                                                  Mucho más dura el mar que nuestra herida.
                                                                  Y el sueño de belleza permanente
                                                                  como el aire se va que respiramos.



sábado, 2 de junio de 2018

POETAS ROMÁNTICOS INGLESES: CANTO XXV




                                                                       Cierras los ojos y los recuerdos
                                                                       empiezan a descender
                                                                       como desprendidas plumas
                                                                       de almendro sobre ti,
                                                                       como ceremonia de nostalgias,
                                                                       llevándote muy lejos a los días
                                                                       del ayer, cuando tus sueños
                                                                       de doncella, apenas esbozados,
                                                                       conservaban intacto todavía
                                                                       el prístino lienzo de los ideales.
                                                                       De tal forma revives la delicia
                                                                       de las saladas olas, los atardeceres
                                                                       en el malecón, la brisa entre tu pelo
                                                                       al deambular por los paseos marítimos,
                                                                       el calor y la gracia de la gente
                                                                       humilde, mas dichosa a la vez
                                                                       por habitar en ese puerto de ensalmo,
                                                                       en aquella ciudad a la que llaman
                                                                       la "Novia del Mar", y ser testigos
                                                                       de su intemporal hermosura.
                                                                       ¡Qué pena de violetas en tu pecho!
                                                                       ¡Qué destilada emoción melancólica!
                                                                       Tu memoria escribe,
                                                                       sin que tú seas consciente,
                                                                       una bella elegía
                                                                       de añoranza y espumas,
                                                                       de marineros apasionados,
                                                                       ahora que las sombras
                                                                       hacen encallar el navío de tu vida
                                                                       y parece que todo se ha perdido...
                                                                       Pero yo escucho ese poema.
                                                                       Ha germinado en mí, semejante
                                                                       a una semilla de sinceridad, y regado
                                                                       por la acequia de mis versos
                                                                       ya alza al cielo su tronco,
                                                                       su frondosa copa, hendida
                                                                       por los rayos del Sol,
                                                                       mapa de ruiseñores
                                                                       que encuentran en sus ramas
                                                                       el único lugar donde servirte.


     

lunes, 21 de mayo de 2018

ESTA VERDAD





                                                                   Contemplar tu belleza me roba
                                                                   hasta el aliento.
                                                                   Por eso mi mirada
                                                                   se va al suelo sin fuerzas.
                                                                   Como una salteadora,
                                                                   insistes en venir a mí
                                                                   con el crepúsculo
                                                                   y al rumor de tus pasos
                                                                   se me pone a brincar
                                                                   la gacela del pecho.
                                                                   Cuando dejo de escribir
                                                                   tomo mi lámpara para apagarla,
                                                                   pero, desde la penumbra,
                                                                   tu sonrisa hace que vacile.
                                                                   Entre el callado abrazo
                                                                   de las sombras te siento
                                                                   latir igual que un astro.
                                                                   La platea de la vida se ilumina por ti.
                                                                   Y cruzar su frontera se vuelve
                                                                   menos temible, porque en mi tienda
                                                                   de nómada te puedo esperar.
                                                                   Creo conocerte
                                                                   desde hace tanto tiempo
                                                                   que ya casi no le doy importancia.
                                                                   Excepto por el hecho
                                                                   de que, si te perdiera,
                                                                   la cortina del llanto ahogaría mis ojos
                                                                   para siempre...




viernes, 4 de mayo de 2018

EL JARDINERO




                                                                          Yo cultivo
                                                                          un vergel interior,
                                                                          un apartado
                                                                          oasis, donde al polvo
                                                                          lo detienen vallados
                                                                          y donde cada rosa
                                                                          tiene su propio nombre.

                                                                          La peonza del mundo
                                                                          no perturba
                                                                          esa calma mientras se llena
                                                                          la crátera nocturna
                                                                          con la sidra del cielo.

                                                                          Cada una de las rosas
                                                                          posee un nombre propio.
                                                                          Yo lo conozco, cavo
                                                                          en el pie, recorto
                                                                          bordes secos
                                                                          y, sobre todo, lo riego
                                                                          con el caz de mi tristeza.

                                                                          Pero una rosa última,
                                                                          indecible,
                                                                          no se deja formar
                                                                          ni apresar en la tierra macilenta
                                                                          de mis palabras.

                                                                          Para alguien,
                                                                          tal vez
                                                                          una evadida
                                                                          Musa, labro
                                                                          mi pequeño paraíso
                                                                          escondido.
                                                                          Porque, seguramente,
                                                                          ella sabe
                                                                          que puede regresar cuando le plazca.




domingo, 22 de abril de 2018

AL ARQUERO INSACIABLE




                                                                    Desata su furor, avanza, vuela,
                                                                    de comprobado temple hace juguete,
                                                                    en un punto se para y acomete,
                                                                    da la misma salud que hiere y cela;

                                                                    un promontorio -corazón en vela-
                                                                    con flagelo de olas arremete
                                                                    y firme roca su batir somete,
                                                                    cual ijar lacerado por la espuela.

                                                                    Derriba los afanes, la paciencia
                                                                    exaspera continuo y en pedazos
                                                                    al juicio rompe sin merced que asista.

                                                                    Tanto avasalla Amor con su apetencia
                                                                    y tanto aprietan sus divinos lazos
                                                                    que no hay frágil mortal que lo resista.



 

jueves, 5 de abril de 2018

TU AMOR




                                                                  Testigo de mis pasos silencioso,
                                                                  de inocente romance a clandestino,
                                                                  nacido del azar o del destino,
                                                                  ruiseñor de mis ramas clamoroso.

                                                                  Áspero y blando, corredor, premioso,
                                                                  sensata sobriedad, demente vino,
                                                                  beneficiado incluso en lo dañino,
                                                                  al tiempo combatido y victorioso.

                                                                  Destrozado mil veces y rehecho,
                                                                  radiante Sol, anochecer sombrío,
                                                                  alfa y omega de mi humano pecho.

                                                                  Soplo de escarcha que apagó al estío,
                                                                  y en el mapa del mundo de mi lecho
                                                                  por un desierto interminable río.