POETAS ROMÁNTICOS INGLESES: CANTO XXVIII

                                         El poeta compite con otros artistas en el afán de perpetuar
                                         la impresión de la belleza. Pero la palabra es sin lugar a dudas
                                         el medio más apropiado para que permanezca viva y se difunda

                                         a lo largo del tiempo.

                                                                

                                                                Un cuadro donde tu rutilante
                                                                 y provocadora belleza se mostrara,
                                                                 como pulsera del deseo, o egregio
                                                                 triunfo plasmado con pinceles
                                                                 al que los ojos fueran a saciarse,
                                                                 no podría resistir las mohosas
                                                                 dentelladas de la decadencia
                                                                 ni las cenizas que tercamente
                                                                 porta el desfile de las estaciones,
                                                                 empañando tu imagen sobre el óleo.
                                                                 Una estatua de mármol o alabastro
                                                                 en la que el artista
                                                                 hubiera detenido el esplendor
                                                                 de tu cuerpo de hetaira,
                                                                 erigida en macizo pedestal,
                                                                 sufriría la erosión de los hielos,
                                                                 del viento y de la lluvia,
                                                                 y tal vez acabase
                                                                 a la vista de los hombres
                                                                 con el borrado rostro de una esfinge.
                                                                 Un templo levantado
                                                                 en lo más alto de una acrópolis,
                                                                 con la llama prendida
                                                                 en adoración a tu memoria,
                                                                 no estaría libre de los cataclismos
                                                                 que conmocionan la osamenta
                                                                 del mundo, ni los tumultos humanos
                                                                 lo respetarían y aún menos
                                                                 la guerra, que entre malolientes
                                                                 cohortes de ratas lo descompone todo.
                                                                 Recuérdalo, Divina: la mejor
                                                                 forma de preservarte para lo venidero,
                                                                 de convertirte en inmortal,
                                                                 es la tinta que sangra en estos versos,
                                                                 que fluye como arroyo constante
                                                                 y a resguardo conserva tu esmeralda
                                                                 de las garras del Tiempo codicioso,
                                                                 y el más perenne monumento
                                                                 es mi latido, al que ni la muerte
                                                                 puede arrancar de lo que ha soñado para ti.