MIRANDO LA LLUVIA

                                                                  Un cielo denso y persistente llora
                                                                  vaciando sus aljibes
                                                                  sobre la cuna de la primavera,
                                                                  que apenas se distingue.

                                                                  Las breves orlas de las gotas pintan
                                                                  un instante su urdimbre,
                                                                  destejida después en cadencioso
                                                                  crepitar de planicie.

                                                                  El ventanal condensa tenue espuma
                                                                  en sus ángulos vírgenes;
                                                                  se detiene el aliento, taciturno
                                                                  por no saberse libre.

                                                                  Las flores bajan sus delgados cuellos
                                                                  resignadas, serviles,
                                                                  cuando dilata su rumor el patio
                                                                  de ciego atabal triste.

                                                                  Rememoran las altas arboledas
                                                                  silbidos y decires
                                                                  de pájaros fugados... En los pozos
                                                                  flotan oscuros líquenes.

                                                                  Como suspiro prolongado, el tiempo
                                                                  parece que se olvide
                                                                  de los daguerrotipos de la vida,
                                                                  detenidos y grises.

                                                                  La calle es un canal, donde navegan
                                                                  góndolas invisibles.
                                                                  Y las luces con guiños de la tarde
                                                                  titilan en un índice.

                                                                  Ya el monumento de cristal se agrieta.
                                                                  Ya las nubes se ciñen.
                                                                  Mientras, su blanco corazón deshacen
                                                                  líquidos alhelíes...