ODA A LA MELANCOLÍA

                                                                                       1

                                                         No, no vayas al Leteo ni exprimas
                                                         el jugo venenoso del tallo y las raíces del acónito;
                                                         ni consientas que bese tu pálida frente
                                                         la belladona, uva rubí de Proserpina;
                                                         ni hagas tu rosario con las bayas del tejo
                                                         ni dejes que el escarabajo ni la letal polilla
                                                         sean tu doliente Psique; ni que la emplumada lechuza
                                                         te acompañe en los misterios de tu tristeza;
                                                         pues como en profundo sueño llegarán las sombras
                                                         y ahogarán la angustia vigilante del alma.

                                                                                        2

                                                         Pero cuando la melancolía caiga de repente
                                                         del cielo como una nube de lágrimas
                                                         y dé vida a los capullos marchitos de las flores
                                                         y oculte la ladera verde en un sudario de Abril;
                                                         sacia entonces tu pena en una rosa de la mañana
                                                         o en el arco iris de la ola salada y arenosa,
                                                         o en la redonda abundancia de las peonías;
                                                         o si tu amada muestra vivamente su enojo,
                                                         toma su suave mano y déjala quejarse
                                                         y nútrete de la hondura de sus ojos sin par.

                                                                                        3

                                                         Vive ella con la Belleza, Belleza que ha de morir;
                                                         y con la Alegría, cuya mano en sus labios siempre
                                                         está diciendo adiós; y con el doloroso Placer
                                                         que se vuelve Veneno mientras liba en él la abeja;
                                                         en el mismo templo del Deleite, ay,
                                                         oculta la Melancolía su soberano santuario,
                                                         sólo visible a quien pueda hacer estallar la uva de la Dicha
                                                         con su lengua ardiente contra su frío paladar;
                                                         y saboreará su alma la tristeza de su poder
                                                         y quedará colgado entre sus turbios trofeos.



                                                                                                        John Keats.
                                                                                         (Traducción de Ángel Rupérez)