ALBA AZUL

                                                                   Manto apenas descorrido
                                                                   allá en el horizonte, que se adivina
                                                                   como la materia de un sueño.
                                                                   Turquesa pálido y tembloroso
                                                                   para las pupilas,
                                                                   soplo murmurando en la cara
                                                                   con el sabor a conchas y a sal.
                                                                   Vaivén eterno de las olas
                                                                   y su resaca, lamiendo
                                                                   mis pasos en una balada
                                                                   de desasosiego, de melancolía.
                                                                   Está vacío el mundo
                                                                   en la hora indecisa:
                                                                   ni una vela se ve,
                                                                   ni una gaviota se escucha,
                                                                   nada... salvo la respiración
                                                                   quejumbrosa del mar.
                                                                   Si yo abriera mi boca
                                                                   hablaría el idioma inicial
                                                                   de los seres humanos,
                                                                   ése no contaminado
                                                                   con las imprecaciones y las órdenes.
                                                                   Si yo abriera mi corazón
                                                                   todas las cosas,
                                                                   absolutamente todas,
                                                                   volverían a nacer.
                                                                   Pero no lo haré. Mejor lo guardo
                                                                   para el poema,
                                                                   no sea que descubierto el Paraíso
                                                                   se presenten los bárbaros
                                                                   y lo dejen en ruinas como siempre.