viernes, 3 de noviembre de 2017

EL GORRIÓN





                                                              El ronco eco del trueno enmudece
                                                              tras la áspera muralla de las montañas.
                                                              Gotean los cabellos verdes de las espigas
                                                              en medio del vacío silencioso
                                                              abriendo una cueva en la tarde.
                                                              Los senderos del parque
                                                              urbano se han convertido
                                                              en torpe lodazal, bajo las cautelosas
                                                              pisadas de los pocos viandantes
                                                              que de nuevo se atreven a salir,
                                                              cuando la tormenta aún palpita.
                                                              Encogido sobre sí mismo,
                                                              en el ángulo de un banco encharcado,
                                                              tiembla un gorrión.

                                                              Las plumas, negras de agua,
                                                              apenas bastan para cubrir
                                                              la tierna piel, mientras respira
                                                              miedoso y jadeante.
                                                              No puedo imaginar criatura más frágil
                                                              ni más vulnerable
                                                              en todo el Universo,
                                                              precisamente ahora que las cosas
                                                              recuperan despacio la tersura
                                                              en la repuesta calma de los aires.
                                                              Pequeño hermano
                                                              indefenso, abandonado pupilo...
                                                              me llamas la atención
                                                              al mostrarme un aleteo de inquietud
                                                              sobre tu tabla precaria
                                                              y a mi mirada inspiras.

                                                              Tal vez no seamos diferentes,
                                                              pues, igual que a ti, las hostiles
                                                              tormentas de la vida me ahogaron
                                                              con su severa catarata,
                                                              con su cadena densa
                                                              de rudos eslabones,
                                                              y al contemplarte, entre ropas mojadas
                                                              y harapos de sueños, estoy mirando
                                                              al deshecho pájaro de mi mocedad,
                                                              esa triste sombra aterida
                                                              e incapaz, como tú, de emprender
                                                              a su arboleda el vuelo de retorno.

 
                                                             
                                                                                               
                                                                   

44 comentarios:

  1. El corazón necesita a veces de sus propias lágrimas para poder lavarse, como en este poema.

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  2. Qué bonita reflexión... sale de este sentimiento!!! Muy identificada con ello en este mundo tan cambiante y discordante. Gracias Rafael, un abrazo.

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    1. Los sentimientos poseen vida propia y nunca deben ser reprimidos. Celebro que te haya gustado.

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  3. Maria Teresa Fras Sabater.3 de noviembre de 2017, 21:07

    Hermoso y gracioso el gorrión. Saludos Rafael.

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    1. Me alegra que te guste, es grato compartir mis versos contigo.

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  4. Rafael es hermoso, felicidades. Muchas gracias.

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    1. Gracias a ti por recibir así mi poema.

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    2. Siempre hay que recibirlos bien, si son hermosos.

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    3. Tienes razón, de eso se trata, de conseguir belleza.

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  5. Me encanta este poema aunque seas el tema áspero,tu musa extraordinaria.Gracias.

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    1. Esa musa siempre está presente, de una u otra manera. Gracias por dejar tu comentario.

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  6. Eloísa Pardo Castro.4 de noviembre de 2017, 19:23

    Fantástico, amigo poeta. Un saludo.

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  7. Cristina Martín Gutiérrez.4 de noviembre de 2017, 20:07

    Qué hermoso es tener grandes sentimientos para escribir, amigo. Siento no poder leerte antes. Gracias por pensar en mí para tus escritos.

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    1. Yo sé que, pase lo que pase, eres una lectora fiel y por eso lo tengo en cuenta.

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  8. Josefa Suñer Llabres.4 de noviembre de 2017, 22:37

    Excelente escrito, ha sido un placer leerlo.

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    1. Pues seguiremos componiendo poemas sentidos. Gracias, amiga.

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  9. Gracias por compartirlo, es hermoso.

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  10. Bellísimo poema, Rafael! Me conmovió, me gustó mucho. Gracias por traerlo. Un fuerte abrazo.

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  11. Preciosas letras, un placer leerlo.

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  12. Cristina Rodríguez Simarro.6 de noviembre de 2017, 20:11

    Mejor nos iría si siempre miráramos e hiciéramos las cosas con el corazón.

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  13. Mari Carmen Estévez Rebollo.6 de noviembre de 2017, 20:14

    Preciosa reflexión.

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  14. ..un poema que rebosa ternura por los cuatro costados

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    1. Esa esa la intención y la inspiración

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    2. pues uno delos que mas me han gustado, aunque me gustan todos

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    3. Me consta tu fidelidad y te la agradezco mucho.

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  15. Puro lirismo poético, desgranado en tres fases...

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  16. una primera visión general, le sigue el detalle de un objeto concreto y, finalmente, la repercusión en el espíritu del poeta...

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    1. Creo que ni yo mismo lo habría explicado mejor. Muchas gracias, amigo.

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  17. Bueno bueno, habituado a tus sonetos me olvidaba de que también escribes en versos libres. Aunque creo que los primeros me gustan más.

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    1. Ya dije al comenzar con este blog que los estilos no son incompatibles, y ahora me permito añadir que quien escribe poesía debe evitar por todos los medios caer en la monotonía. Por eso me gusta alternar todo tipo de poemas, Roberto.

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    2. Sí, claro, pero si sigues a los clásicos te debe resultar un poco raro ese cambio de registro, no?

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    3. Sigo a los clásicos y también a otros muchos poetas. Hay que huir de etiquetas y encasillamientos, amigo.

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