jueves, 24 de noviembre de 2016

LA HEREDAD





                                                                      Igual que el esquilón
                                                                      su palabra de bronce
                                                                      difunde en el añil de la mañana,
                                                                      desvaneciendo luego
                                                                      la onda del tañido
                                                                      a los pies de las casas silenciosas.
                                                                      Semejante al ocaso, que acuarelas
                                                                      dibuja entre las nubes
                                                                      desvaídas, con pluma
                                                                      de su encendido soplo inexplicable,
                                                                      justo un momento antes
                                                                      de que caigan las alas de la noche.
                                                                      Como el hilo delgado del arroyo
                                                                      entre peñas naciente
                                                                      que, obedeciendo siempre a su destino,
                                                                      abre el cauce anheloso
                                                                      y engrosa las arterias de los ríos
                                                                      para buscar la muerte
                                                                      en el seno profundo
                                                                      del dilatado mar.
                                                                      Como el distante vuelo de las águilas,
                                                                      escritura del cielo,
                                                                      se abate hasta la tierra
                                                                      obligado del hambre que, imperiosa,
                                                                      hace valer su ley
                                                                      sobre todo lo vivo.
                                                                      Igual que las espigas
                                                                      el pujante esplendor
                                                                      entregan a las hoces del estío,
                                                                      para después, en pajas,
                                                                      su topacio quebrado
                                                                      esparcir bajo el sol de la meseta.

                                                                      Así persigue el surco de mi vida
                                                                      la esperanza en sazón,
                                                                      la heredad de las rimas,
                                                                      mientras el tiempo, leñador protervo,
                                                                      amontona mis troncos para el fuego.


  
                                                                         
                                                       

41 comentarios:

  1. No hay títulos de propiedad bastantes en el mundo comparables al patrimonio de la libertad de espíritu.

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  2. Carlos Salazar Rojas.24 de noviembre de 2016, 20:46

    Cuanto más hinchada de grano está la espiga con más humildad baja la cabeza. Es una metáfora del humano vivir.

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  3. Arte y sabiduria en tu gran poema, Rafael..

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    1. Y un placer añadido recibir tus palabras. Muchas gracias, Eva.

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  4. QUE TALENTO, MI AMIGO, ADEMÁS ME HIZO IR AL DICCIONARIO!!

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    1. Gracias, Adriana. Espero que no hayas ido muchas veces... jajajaja.

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  5. Un poema sabio. Es hermoso leer. Gracias mi amigo.

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  6. Felicitaciones Rafael por tu gran poema, es un placer siempre leerte. Gracias

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  7. Poeta, llegar a casa después de un día duro y bañarse en tu poema ha sido todo un placer. Una esperanza en sazón. Gracias, un abrazo.

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    1. Nos ganamos esa esperanza día a día o somos ganados por ella. Al final eso es lo que queda. Gracias a ti.

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  8. Coral Brissa del Mar24 de noviembre de 2016, 23:17

    Hermoso escrito!

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  9. Realmente emocionante, para leer en silencio a la luz de la tarde, cuando todo se serena.

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    1. Sí, amigo, en los momentos de tranquilidad es cuando mejor se saborean los poemas.

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  10. Tus letras, cada uno de tus versos son la música misma de la auténtica poesía. Gracias, poeta, por compartirlo y un cordial saludo.

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    1. También en tus palabras hay música. Y te quedo muy agradecido por ellas.

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  11. pero que hermoso escribes siempre, merece la pena tu vuelta Rafael

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    1. La había descuidado, es verdad, pero esta página representa a mi alma.

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    2. pues entonces espero que no la dejes

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    3. Lo procuraré, Julia, gracias por tu fidelidad.

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  12. María Angélica Guadamud.25 de noviembre de 2016, 20:09

    Bienvenido, amigo y colega, a este hermoso espacio literario.

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  13. Gracias por tu aporte, Rafael. Un abrazo.

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  14. Intenso, hermoso y lleno de imágenes. Gracias, Rafael. Un abrazo.

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  15. El final es muy bueno, aunque tuve que mirar lo de protervo.

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    1. Tienes razón, lo dejaré escrito aquí para aclaración de otros lectores. "Protervo", del latín "protervus", significa "perverso, obsesionado con el mal".

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    2. Gracias por la atención.

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    3. De nada, gracias a ti por tus entradas a esta página.

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  16. Incansable leñador... bello poema, Rafael.

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    1. Qué difícil escapar de la sensación de que a un momento de plenitud le sucede irremediablemente la decadencia. Gracias siempre, Magda.

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  17. La heredad de las rimas vive en ti, Rafael... Aún en el letargo el pulsar de los versos se hace palpable.. No puede el árbol deshacerse de su savia mientras aún le quede una sola raiz que le afeere a la tierr, como no puede el poeta deshacerse de rimas y versos en su sentir, aunque los guarde en una esquina de los sueños ... Esperan siempre abrir las alas y volar.
    Precioso poema.Prueba palpable de esa heredad.
    Un placer leerte, como siempre.

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    1. Es cierto, Antonia, no podemos renunciar a lo que somos. Gracias por tus palabras.

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  18. Cristina Martín Gutiérrez.19 de febrero de 2017, 20:30

    No me cansaría nunca de leerte Rafael, tus libros están desgastados, de ir de mano en mano.

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