"Aquel cuyo nombre está escrito en el agua". Epitafio en la tumba de John Keats.
martes, 16 de diciembre de 2014
UN ANTICUARIO PARECIDO A BORGES
A simple vista, el objeto carecía
de atractivo. Un prisma turbio, como sobado
por muchas manos.
Sin embargo, el anticuario insistía
en que nada en el mundo
le era comparable.
La condensación, en un solo punto,
del exuberante presente,
el dilatado panorama de la vida
que está sucediendo en cualquier parte.
Eso dijo.
Salí del establecimiento sin creerle.
Pero pongamos por caso que yo errase
y se pudieran ver, al mismo tiempo,
el oro sudoroso
de la cópula de los tigres,
juncos desarbolados por el tifón
en bahías orientales,
la hierba espesa y dura
de las Pampas,
un sepulcro toscano
de la época de los etruscos,
la restallante violencia,
las bandas de música,
los rebaños de hombres...
Habría adquirido entonces
un pasaporte para la locura.
Y a ver cómo volvía luego a mi trabajo
o recordaba pagar el alquiler.
lunes, 1 de diciembre de 2014
BESO
Tímido, leve, inaugural, sedoso,
serpentina que roza tiernamente,
espuma en el latido de la fuente,
embelesado labio apetitoso.
Incitante después, quizá animoso
por el anillo que se cierra urgente
sobre la boca bruja, ya demente
de un anhelo de amar impetuoso.
Llega a dación total, ciego de celo,
los peces de las lenguas entrelaza
y al mundo anula con su ardiente rosa...
No me dolió cortar, pues quedó un cielo
donde me vi a mi mismo, con la traza
de aquel Anquises que besó una diosa.
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