EL PELIGRO

                                       
                       
                                                                 Mujer que de hermosura emites llamas,
                                                                 fuego ceñido que mi ser calienta
                                                                 e inunda en claridad, o lo alimenta
                                                                 con roja savia de candentes ramas:

                                                                 el final del invierno, que proclamas,
                                                                 sobre mi piel y mi escritura alienta,
                                                                 borrando la penosa impedimenta
                                                                 de sus crudas y estériles retamas.

                                                                 Acerco a ti mis brazos, confiando
                                                                 que en el calor de tu divina brasa
                                                                 no ha de morirse lo que está incubando.

                                                                 Mas, ¡ay de mí!, que entonces ya sin tasa
                                                                 tu hoguera se propaga, calcinando,
                                                                 y en tu furor a mi imprudencia abrasa.

POETAS ROMÁNTICOS INGLESES: CANTO X

                                    
                                                                ¿Dónde están los regalos de los días felices?
                                                                No pienses en ellos, pues tú ya tienes
                                                                tu cuantiosa riqueza. Sí, mientras la noche
                                                                desciende su telón en tu lecho
                                                                y evocas un sendero entre sembrados,
                                                                los campos de tu infancia, con el mantel
                                                                dorado dispuesto para las bendiciones
                                                                y la brisa voluble haciendo inclinar
                                                                el turbante de la verde cardencha,
                                                                o la voz oculta a la que confesabas
                                                                esa creciente magia de tu espíritu puro.
                                                                Por lo tanto no exprimas las amargas
                                                                raíces del abatimiento, que se aferran
                                                                a tus pies como grilletes sombríos,
                                                                no bebas el acíbar de un llanto
                                                                de álamos negros ni dejes
                                                                que te acompañe la zarza ponzoñosa
                                                                desde la que la angustia
                                                                tenazmente mantiene vigilante
                                                                la guardia de las puertas de tu alma.
                                                                Porque el estambre de tu pena cada orto
                                                                encontrará humedad con que limpiar su costra,
                                                                o un arco iris sobre las olas infatigables
                                                                de la amistad sin condiciones, o el arpegio
                                                                abundante de la más leal sonrisa,
                                                                o incluso cuando enojado contemples
                                                                el semblante del difícil dolor
                                                                habrá cerca una mano que apretará la tuya
                                                                y unos profundos ojos
                                                                que reciben la vida y la dan al mirarte.
                                                                Entonces vive ahora con la Belleza,
                                                                que sea tu religión, tu refugio, tu sangre,
                                                                muerde su uva morada hasta hacerla estallar,
                                                                conviértete en novicia
                                                                de esa sagrada Orden del deleite,
                                                                camina por encima de las nieblas del mundo,
                                                                aprende que la sabiduría del corazón
                                                                es una forma de serenidad
                                                                y recoge, segura, el anillo que el poeta
                                                                en estrofas quemantes sin pausa te concede.