martes, 21 de enero de 2014

SESIÓN DE TARDE





                                                               "En el paraíso comunista
                                                               no hay tifus".
                                                               Eso le dicen al Doctor Zhivago.
                                                               Buena película. La historia
                                                               de un hombre que amó a dos mujeres
                                                               y fue aplastado por la revolución.

                                                               Lo que las generaciones
                                                               del siglo XX debemos al cine
                                                               entra de lleno
                                                               en la categoría de lo imponderable.
                                                               Sobre una bella mentira
                                                               se proyecta, apasionadamente,
                                                               nuestro espectro interior
                                                               hasta llegar a tomar forma:
                                                               agua móvil de imágenes
                                                               recibe a la desnuda criatura,
                                                               que echa a nadar con escalofríos.

                                                               El púrpura del cielo
                                                               comienza lentamente a desteñirse.
                                                               Esta tarde de sábado
                                                               se halla a punto
                                                               de pronunciar para siempre su adiós.
                                                               En la acera, escucho el eco
                                                               de mis propios pasos murmurando
                                                               "en el paraíso del tifus
                                                               no hay comunistas".
 

martes, 7 de enero de 2014

NOCTURNO NÚMERO TRES

                                   

                                                      Quizás en la hora bruja de la noche serena,
                                                      cuando Chopin exhala su aliento como un río
                                                      y la luna de estaño nos recuerda el estío,
                                                      ungiéndonos las manos de magia dulce y buena.

                                                      Tal vez mientras las velas encienden su cadena
                                                      de palpitantes llamas, cual conjuro vacío
                                                      que lentamente atrapa, con tu nombre y el mío,
                                                      la presencia infinita del amor que nos llena...

                                                      Entonces toman cuerpo fervoroso, rotundo,
                                                      para ser en el otro espuma de caricias,
                                                      mi taciturno duende y tu traviesa hada.

                                                      Esfera sin sentido, desaparece el mundo
                                                      y del templo de Venus mirando las delicias
                                                      precipitan los besos su lluvia apasionada...


                                                      (De "Las manos de Euterpe").