lunes, 22 de septiembre de 2014

EL EJÉRCITO DEL INVIERNO

                                                          
                                                                 Amanecimos cercados.
                                                                 Los árboles sin hojas,
                                                                 hechos cautivos,
                                                                 sucumbían bajo telarañas de escarcha.
                                                                 Todo el campo representaba
                                                                 un derribado y sucio tendedero.
                                                                 Jirones de nubes, detenidos en el aire,
                                                                 se desplomaban después
                                                                 y eran hollados
                                                                 por cientos de caballos fantasmales.
                                                                 Una especie
                                                                 de acerado cristal nos oprimía.
                                                                 Al caer la tarde, aquí y allá
                                                                 las fogatas de los campamentos
                                                                 latían en la luz mortecina.
                                                                 Las barbas de los soldados,
                                                                 brillantes de nieve desmenuzada,
                                                                 temblaban bajo el murmullo
                                                                 de idiomas bárbaros, que el viento
                                                                 recibía para proyectar entre ráfagas.

                                                                 Cerca de la rubia chimenea,
                                                                 yo pensaba en las leyendas medievales
                                                                 y más antiguas.
                                                                 Resulta difícil entenderse
                                                                 cuando tú, mientras tanto,
                                                                 tan sólo respirabas hostilidad,
                                                                 como si para siempre
                                                                 te hubieran arrebatado las playas
                                                                 de Alicante y la ocasión, con ellas,
                                                                 de lucir el palmito.
 
                                                                 


33 comentarios:

  1. Una misma realidad... Dos maneras de verla.

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  2. Muchas gracias POETA, letras de tu sentido.

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  3. Qué hermoso!!!!!! Me encantó gracias Rafael!

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    1. Los ojos con los que mira el poeta no son como los demás. Gracias, amiga.

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    2. Así es, por eso cada poema es único.

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    3. Sí, porque cada poema es más que palabras, es hablar con el corazón en la mano, a mi punto de vista.

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    4. Eso precisamente es lo que hace a la poesía tan especial...

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    5. Sí, expresar los sentimientos al máximo.

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  4. "Resulta difícil entenderse"...una misma realidad, dos formas distintas de sentir, pero que suerte estar en la piel del poeta que es capaz de hacer bello hasta el frío invierno
    Sin duda un magnífico poema para hacernos reflexionar...

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    1. Bueno, a veces no constituye una suerte, porque esa "otra visión" que da la sensibilidad puede llegar a ser extraordinariamente dolorosa. Pero la condición de los que amamos la poesía no admite cambios, ¡qué le vamos a hacer!

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  5. Sorprendente, Rafael... Gracias!

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    1. También la sorpresa es vehículo adecuado para la poesía...

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    2. Sin duda, y ha sido un placer leer algo tan distinto a lo que estoy acostumbrada en tu blog.

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    3. Dicen que en la variedad está el gusto. Me alegro de veras.

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  6. Las ensoñaciones de la poesía, o los mundos que creamos los escritores, tienen muchas veces tanta o más fuerza que la propia realidad o al menos me lo parece a mí

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    1. Yo creo que la representación que cualquier arte hace del mundo no es menos real que ese mismo mundo. La mente humana posee vida propia y no la podemos desconocer...

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    2. Sí, tan "real e incluso tan "irreal" en ocasiones, ¿no?

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    3. Exacto, coincidimos en la apreciación.

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  7. Buen poema y me gusta mucho el final.

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  8. Rafael Simarro pienso que es un poema libre no estoy segura,pero muy bello, nada más ver la imagen da una sensación de bienestar,y tranquilidad por lo menos a mí, los poemas libre me llenan de mucho sentimientos no lo puedo evitar, sale tantas imaginación que todo se quiere escribir es lo que alguna vez me pasa a mí, gracias por tus versos que me satisface,saludos amistosos.

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    1. En efecto es un poema en verso libre, para expresar mejor los sentimientos que están detrás de él. Gracias por venir de nuevo.

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  9. Rafael Simarro estoy aquí de nuevo para darte las gracias, de que me he quedado tranquila, que me has confirmado que sus versos son libre,a lo que no estamos acostumbrado leerte, con tus sonetos siempre,creo que se habrá dado cuenta que soy Guadalupe le doy mucha importancias a los versos libre porque es lo que se hacer.

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    1. Aunque le guarde "devoción" al soneto eso no impide que me guste también componer poemas libres de metro y de rima. Un saludo muy cordial.

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  10. AlmaDayana AlmaDayana28 de septiembre de 2014, 21:00

    Me ha encantado la descripción del poema, y te sumerges en él, Gracias por estos bellos versos.

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    1. Inmersión en el "misterio" de la belleza... Tal es la poesía.

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  11. Emana las meláncolicas notas del invierno, que se extiende como un manto y todo parece desenvolverse en el gris.
    No para el poeta que hace de su pluma una paleta y pinta palabras para hacerlas poema.
    Una preciosa composición, Rafael.
    El verso, libre o contenido resplandece cuando la pluma es brillante.
    Besos.

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    1. Sí, pintura con palabras... una buena definición de la actividad literaria. Gracias siempre, mi querida Antonia. También resplandece esta página con tus certeros comentarios...

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