miércoles, 5 de febrero de 2014

POETAS ROMÁNTICOS INGLESES: CANTO IX

                                              
                                                                   Paseo por sus gastados
                                                                   senderos de arena, acaricio
                                                                   levemente las hojas
                                                                   de los setos, los desmayados
                                                                   labios de las glicinas.
                                                                   Miro el cáliz
                                                                   de una pequeña acequia
                                                                   que colorea el verdín.
                                                                   En alguna rama
                                                                   que la vista no descubre
                                                                   suena el borboteante
                                                                   pífano de los jilgueros.
                                                                   Abandonadas guirnaldas
                                                                   languidecen
                                                                   en los bancos, ecos mudos
                                                                   de una celebración
                                                                   que duerme ya en lo antiguo.
                                                                   Sin darme cuenta
                                                                   me acerco al templete
                                                                   medio oculto por el acoso
                                                                   de la hiedra, el que contiene
                                                                   una decapitada
                                                                   estatua de fauno, masa
                                                                   gris casi cubierta ahora
                                                                   por los excrementos de palomas.
                                                                   Aquí mismo, apoyado
                                                                   en la rota columna,
                                                                   yo te leía mis versos
                                                                   muchas veces... o empapaba
                                                                   el musgo de tu piel
                                                                   con el rocío de la voz.
                                                                   Y, por un momento,
                                                                   me parece sentir
                                                                   que tu espectro cobra vida
                                                                   de nuevo, como en aquellas
                                                                   tardes en que el mundo
                                                                   era sólo materia del olvido...



23 comentarios:

  1. La melancolía es como un estanque de aguas podridas y la poesía, el canal por el que queda vaciado...

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  2. Un poema muy bello. Y un blog excelente. Felicitaciones, poeta.
    Un cordial saludo.

    Jeniffer Moore

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    1. Muchas gracias, Jeniffer. El blog lo hacen verdaderamente digno visitantes como tú... Hasta pronto.

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  3. Qué bello lugar para que sirva de refugio... preciosa recreación Rafael.

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    1. Es un lugar de gran encanto, lleno de "poesía visual". Y no está lejos: no hay que pasar de Madrid. Te agradezco como siempre tu presencia y tus palabras, Magda, siempre muy apreciadas.

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  4. La imagen... es del parque del Capricho, ¿verdad?

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  5. Un poema sensual con unos matices melancólicos muy bellos...

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    1. El gozo de los sentidos es el gozo por la vida. Pero muchas veces se trunca y brota entonces el venero de la melancolía.

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    2. Qué bonito eso que has dicho, a mí me gusta gozar la melancolía, de hecho me encanta

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    3. Si la casa de la poesía estuviera hecha de ladrillos, un número enorme de ellos le iban a corresponder a este sentimiento, constante inspirador en toda época y lugar. Por algo será, ¿no?

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  6. Gracias Rafael por tus escritos, perfilas el Romanticismo con un estilo muy personal. Un saludo.

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    1. El movimiento romántico significó una auténtica emancipación para la poesía lírica, abriendo caminos para la expresión de los sentimientos que hoy todavía perduran. Un saludo muy cordial, José.

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  7. Guau!!! Casi sin aliento después de leer este poema. "Empapaba el musgo de tu piel con el rocío de la voz"... Un íntimo homenaje. ¡Cómo me gustó esa expresión! Besos.

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    1. Sí... pero es un homenaje no exento de tristeza. El poema modula este sentimiento. Me alegra mucho que hayas vuelto.

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  8. Por fin entro en tu blog,Rafael Simarro,que es una de las mejor ventana que veo, y que me inspira todo lo hermoso de todos los poemas que hay, que ya yo quisiera leer y repetir,me encanta la melancolía,los sentimientos de los versos adoro todo lo que se trate poemas inteligente,por eso mismo el gozo de los sentidos es el gozo por la vida,y esto perdura hasta nuestros días los versos, felicidades por tan linda ventana que tiene abierta siempre feliz noche, y un cordial saludos,hasta pronto amigo.
    Guadalupe.

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    1. La ventana, en efecto, está siempre abierta. Pudes entrar sin llamar... Que seas feliz, amiga.

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  9. ..comparto la opinión de que este blog es de lo mejor que se encuentra, siempre hay belleza en él y dulces palabras de comprension...es un placer.

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    1. Eres muy amable, Julia. Yo no soy quien para juzgar la calidad del blog, y mucho menos para compararlo con otros. Lo que sí procuro es traer a él mis poemas mejores.

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  10. Tu poema parece mirar hacia el pasado, pero sin sombra de resentimiento por él, más bien con una contenida tristeza. Me gusta por su elegancia.

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    1. Mirar hacia atrás con ira no tiene sentido en mi opinión. Nuestras vidas son demasiado cortas como para permitirnos esa esterilidad. Gracias por venir de nuevo.

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  11. No me perdono no haber venido antes ahora que vuelvo a leer tus versos. Tengo sensación de hambre de literaturas como la tuya, con este prestigio. Un abrazo de amistad y admiración.

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    1. Muchas gracias por ese comentario, Merche. Mi blog se encuentra abierto todo el día, no tiene horarios, y nunca hará tarde quien a él desee venir. Esta página me prolonga a mí mismo, a mi "yo" más profundo y verdadero... Un abrazo.

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