lunes, 4 de junio de 2012

ROMANCE DEL NIÑO ENFERMO


                                                           El cielo, de tenso cuarzo,
                                                           guarda en su redil al mundo,
                                                           mientras la madre se asoma
                                                           a sus balcones abruptos.

                                                           Lejos del monte y la sal,
                                                           lejos del óleo y del junco,
                                                           la madre da puñetazos
                                                           en un espejo de humo.

                                                           Sobre los lienzos mojados
                                                           reposa el hijo, convulso
                                                           y vendado con las cuerdas
                                                           dolientes del infortunio.

                                                           “Madre, ¿qué me pasa? Madre,
                                                           que ya llega el mes de julio,
                                                           y yo me quiero montar
                                                           en un hipocampo rubio”.

                                                           Caen los telones del día,
                                                           embraza el calor su escudo;
                                                           los peces leen en el cobre
                                                           un diagnóstico de luto.

                                                           Por las copas de los árboles
                                                           nervios, sobresaltos, bulos
                                                           se suceden en la rueda
                                                           del planeta cejijunto.

                                                           Pero la madre, paciente,
                                                           cambia a su hijo de rumbo,
                                                           barco varado en las sábanas,
                                                           y le da miel a Saturno.

                                                           En la calle, a nadie alumbran
                                                           mancos faroles obtusos,
                                                           faroles que no comprenden
                                                           que hay arcángeles viudos...

4 comentarios:

  1. Excelente poema donde se refleja el amor incondicional de una madre por su hijo.

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    1. Así es, María. Creo que no hay amor más incondicional que ése.

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  2. Muy bonito, Rafael. La musicalidad y la rima de la mejor poesía española

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    1. Gracias, Fernando. La tradición del viejo romancero español no debería perderse, aunque por desgracia hoy en día se cultiva poco.

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